— Три. С тем баскетболистом. С мальчиком, которого сбила машина. И вот сейчас, с профессором и его убийцей.
— Когда успели-то, — пробормотал я, лихорадочно соображая.
— Днём, ты ещё и в участок не успел вернуться. — Начальник нахмурилась, её явно тоже смутила скорость реакции кваzи. — Там на месте никого не было, когда ты восставших укоротил?
— Ни одной живой души, — ответил я.
— Очень, очень всё плохо, — сказала Амина Идрисовна, прогуливаясь по кабинету. Я сидел, как провинившийся школьник, и следил за ней краем глаза. — Норма окончательной смертности при задержании восставших — двадцать процентов. У тебя шестьдесят пять. Тебя надо увольнять. В лучшем случае — в лучшем, Денис! — могу отправить тебя на бумажную работу. Устроит?
Я молчал. Не стала бы она заводить такой разговор лишь для того, чтобы сообщить об увольнении или переводе. Время не стала бы тратить, будь всё решено.
— И никаких вариантов? — спросил я, не поднимая глаз.
— Будешь работать в паре, как во всех нормальных участках.
Это было неприятно. Но это было меньшее из зол.
— Если так необходимо… — Я вздохнул. — У нас штатное расписание забито, с кем же я буду…
— Это тебя пусть не волнует, — ответила начальник. — К счастью, кваzи сами предложили вариант. — Она нажала кнопку на селекторе и скомандовала: — Пусть Михаил Иванович войдёт.
Дверь кабинета открылась, и внутрь вошёл, очевидно, Михаил Иванович.
Немолодой, грузный, в старом пиджаке с широкими лацканами.
С кожей серо-голубого оттенка.
Кваzи.
Тот самый, в которого я стрелял сегодня утром.