Мой дедушка был вишней

Это самая трогательная книга, которую я читала за последнее время, слезы лились ручьем. Может из-за того, что очень хорошо написано, а может из-за того, что я сама год назад потеряла свою бабушку, которую очень любила и люблю. У меня остался дедушка, который не может до сих пор справиться с этим горем и смириться с этим. Так что книга затронула все струны моего сердца.

Я люблю, когда повествование ведется от имени маленького ребенка, тогда рассказ получается наивным, добрым и легко читаемым. Дети воспринимают все не так, как взрослые, и очень забавно читать их раздумья и их понимание каких-то проблем.В этой книге автор прям вжился в роль этого мальчика, ты как-будто реально читаешь мысли 6-летнего Тонино. И вообще, ты с первой страницы веришь автору. А это не всем удается детским писателям.

П.С. я уже год думаю написать книгу о своем детстве, которое мне подарили бабушка и дедушка. Я со своими братьями каждое лето проводила у них - это были и походы в лес, и бои с водными пистолетами, и костры с печеной картошкой, и первые сбитые коленки, и игры в прятки. И как у многих, для меня это самое счастливое время. Даже в 23 года, там я чувствовала себя маленьким ребенком, и спрашивала у бабушки "А конфета есть?". И именно такую книгу я хотела бы написать. Так что я уверенна на все 100 процентов, что эту книгу я еще не раз перечитаю.

А вы умеете слушать растения? Деревья? А вы знаете, как это важно, как это необходимо?
Говорят, что эта книга для детей. Но спешу возразить - нет, эта книга для взрослых. Написанная детским языком, она затрагивает различные аспекты жизни и смерти.
Говорят, что эта книга хорошо подойдёт по душе тем, кто недавно потерял кого-то из близких. Спешу уточнить - не только. Эта книга и прекрасный образчик того, как нужно обращаться с природой, как нужно ценить своих близких. Ведь здесь есть переживания совершенно недетские - развод родителей, смерть, взаимоотношения в семье. И всё это через призму, через детскую призму восприятия.
Главный герой учит преодолевать себя, свои страхи и переживания в столь юном возрасте. Старенький дедушка передаёт своему маленькому внуку всё то, что у него есть, все эти чувства, весь трепет, всю любовь, умение видеть, слышать, понимать, любить. Родители? А что родители, как правило, им всегда некогда, но не стоит их винить, ведь эта книга о добре. Передать умение жить гораздо важнее, чем преследуя меркантильные цели, передавать горы наследства, забывая о простом и сложном - о воспитании ребёнка, о его душе.
Эта книга - счастье с привкусом горечи. У меня замечательные отношения с моей бабушкой и дедушкой. Анджела Нанетти напомнила мне о главном - ценить и любить, уважать, почитать. Всё это и так присутствует в моей жизни, ведь мы не только живём на одной территории, но ещё и сколько было вложено в меня сил и здоровья, но сколько грустных и глупых ссор на обычной бытовой почве. Нужно учиться слышать и принимать бабушек и дедушек такими, какие они есть. Ведь как бы грустно это не звучало - но каждый день может быть последним.. Всё-таки старость она так близка.
Здесь каждая строчка пропитана любовью, это и гоголь-моголь по утрам, и лазание по деревьям, и такие важные разговоры, взгляды и объятия. Книга о любви, пусть и изложенная таким простым слогом. Очень важно любить и быть любимым.
Ведь не зря же...

Цените своих бабушек, дедушек, родителей, братьев и сестёр. Говорите им почаще о том, как вы их любите (если, конечно, любите). Время как вода утекает с каждой секундой, не щадя никого и ничего на своём пути.
Я не читаю обычно детективы, но как-то попался в руки один из популярных, и так были такие строки "...знать, что ты - самый важный, самый главный, самый нужный человек. Что без тебя пропадут. Что тебя ждут любого и всегда. Что ты - центр маленькой и бесконечно громадной собственной вселенной…".. Вот они как нельзя кстати подходят для этой книги..
Большое и доброе сердце дедушки Оттавиано навсегда в моей душе. Его истина проста и понятна. И важна как воздух.
__
Когда мне было лет 12, я посадила каштаны на даче, я взращивала их, радовалась каждому новому листику, каждой пережитой зиме и каждому знойному лету. А потом мои маленькие каштаны кто-то сломал, беспощадно и нагло. И я будто потеряла какую-то часть себя, своих трудов. Я ведь так хотела оставить и взрастить эти каштаны для своих будущих детей и внуков, чтобы играя и прячась под каштанами они вспоминали меня..

Мой дедушка не был вишней. Скорее он был красками. Или холстом. Ведь он был художником. Сколько себя помню, он не расставался с красками и холстом ни на минуту. В те дни, когда мне не хотелось идти в садик, я спускалась этажом ниже к бабушке Капе и дедушке Герману и скромно становилась в коридоре у стены с печальным видом. И каждый раз после нескольких минут такого подпирания стены дедушка повторял одно и то же: «Чего застыла у стены, иди поможешь мне кисти промыть». И такие дни были самыми счастливыми днями моего детства. В такие дни дедушка ставил на мольберт чистый лист бумаги специально для меня. Он выбирал специально для меня самую тоненькую и самую мягкую кисть, брал мою руку в свою и показывал, как следует рисовать медведя.
А однажды он даже показал мне набросок к своей новой работе. Насколько я помню, дедушка больше срисовывал – либо с других картин (моя любимая в его исполнении «Утро в сосновом лесу» И.И. Шишкина много лет провисела у младшей дочери дедушки Германа), либо писал по заказу надгробные портреты. Но в этот раз всё было по-другому. В этот раз всё было по-особенному. Сколько я не силилась вспомнить, что же было изображено на той зарисовке, мне так и не удалось это сделать. К сожалению, дедушка не успел закончить свою собственную картину до смерти. Я тогда училась в 7 классе. Стоял холодный февраль, когда скромная процессия провожала гроб с усопшим в последний путь. Меня освободили от занятий в школе на несколько дней, и впервые я была этому не рада. Я помню, как мама позвала меня попрощаться с дедушкой. Он лежал на составленных в ряд стульях. Побритый. Причёсанный. Одетый в костюм. В жизни я никогда его таким не видела – он запомнился мне одетым небрежно (и порой неаккуратно). Однако какой бы он ни был, он был и остаётся моим дедушкой. И в этом несовпадении чувствовался какой-то фарс. Словно это всё не по-настоящему, словно это лишь часть какого-то неведомого мне спектакля, какая-то бутафория. Я помню то, как долго отрицала факт его смерти – всякий раз, спускаясь к бабушке Капе и потянув за ручку двери, я ожидала увидеть и услышать моего дедушку. На похоронах я не плакала. Я заплакала лишь тогда, когда спустя примерно год наш Дом культуры решил сделать выставку работ Германа. Они собирали его картины, опрашивали его семью (в том числе и меня), пытаясь установить точное количество нарисованных им картин. Именно в этот миг меня прорвало.
Что же стало с картинами? Абсолютно ничего – большая часть из них и по сей день украшает стены домов его дочерей, а также вдовы.
Рецензируемая книга воспалила в моём мозгу эти воспоминания. Я давно не обращалась к ним. Похоронила их в самом тёмном углу памяти.

Эту книгу я выделила для себя за то, что у Анджелы Нанетти смерть практически начисто лишена негативной окраски. Она светлая и радужная. Ведь тема смерти – одна из тех скользких тем для обсуждения её с ребёнком, которая рано или поздно вызывает у детей кучу вопросов. И не так уж много книг, удачно раскрывающих затронутый вопрос. Мне приходит на ум лишь одна – Маленький принц , но там этот вопрос решён по-иному.

Отдельный интерес представляет оформление книги. Я, наверное, не настолько продвинутая в этом вопросе, однако я прежде не держала в руках книгу с толстыми, картонными обложками и жёлтым переплётом. Уже одно оформление цепляет глаз. Очень приятно держать её в руках.

Читайте детские книги. Читайте их, даже если вы сами уже давно не дети. Чтобы снова почувствовать себя ребёнком. Чтобы снова смотреть на мир детскими глазами. Чтобы решить свои нерешённые в детстве проблемы. Чтобы советовать их детям.

Эту маленькую книжку можно назвать книгой-воспоминанием. Таким теплым, светлым, грустным, уютным, домашним.
Представьте будто вы вернулись в детство, в деревенский дом бабушки и дедушки, лето, яркое и жаркое солнце, тишина в которой звенят шмели и стрекочут кузнечики, густая зеленая трава в обильной росе, тишина рассвета в которой слышно пение птиц, тишина ночи в которой звучат сверчки, куча свободного времени, сад в котором растут яблони, вишни, груши, черешни, орехи, кусты малины, крыжовника, смородины, цыплята, важные гусыни, у кого-то корова (или коза). Вообщем вспомните, или представьте. Например как в детстве бабушка и дедушка казались вам вечными, бодрыми людьми. Как все хозяйство было ухоженным, оно пока еще не разваливалось на части.
Книжка короткая, так что читать вам не надоест. Странно, но почему-то я переживала за всех героев этой книги, радовалась или расстраивалась, очень хотелось что бы все у них сложилось хорошо. В конце концов книга заканчивается на радостной ноте, только перед этим пришлось погрустить и поволноваться.

Эта книга - именно то, что нужно было мне, чтобы переключится после прочтения столь тяжелых произведений. Книга о детстве, о таком мире, каким его может видеть только дети и старики, впадающие в детство на склоне лет. Книга о любви к бабушкам и дедушкам, о любви к природе, о детской привязанности к чему-то такому, на что взрослые даже не обращают внимание, занятые повседневными делами, загнанные в рутину обычной взрослой жизни.

Да, у взрослых есть дела, обязанности, работа, заботы. Но нужно иногда стряхивать с себя все это, и вспоминать, как прекрасен окружающий мир, порезвится как ребенок, забыть о заботах и ловить, и наслаждаться каждым мгновением. Как же прекрасно, что есть такие книги, которые не дают забыть, что в каждом из нас живет ребенок, и нужно иногда выпускать его наружу.

Книга, которую я проглотила за несколько часов, и которая смогла мне подарить отличное настроение и веру в добро в этом мире.

Совершенно чудесная книга про дедушек и бабушек итальянского мальчишки Тонино. Впрочем, подобная история могла произойти в любой стране. Ведь довольно часто бывает, что родители мамы - деревенские жители, всем сердцем любящие огород и домашний скот, а родители папы - городские, не понимающие и не принимающие некоторую наивность и непосредвенность других.

Даже про смерть написано легко, лишь с небольшим оттенком грусти.

Жалко, что мои бабушка и дедушка умерли, когда я была еще ребенком. Сейчас бы о многом их хотелось расспросить.

Признаюсь, я убегала от этой книги. Изо всех сил, как могла, старалась её не замечать, получив её во флэшмобе - откладывала до самого конца. Но наступил момент, когда пришлось остановиться и обернуться.

Чтобы, блин, обернуться. Посмотреть в своё собственное прошлое, поплакать вволю, покостерить себя, неразумную, и вернуться в настоящее.

Эта книга хорошо сочетается с Вафельным сердцем . Органично. Так же органично, как бабушка органична рядом с дедушкой, как котята органичны рядом с кошкой.

Они на самом деле для взрослых, эти книги. И читать их надо наедине и под одеялом.

Книгу прочитала благодаря Лайвлибу. И очень рада. Не ожидала встретить ничего подобного. Всё-таки в книге для детей такие серьёзные темы - смерть, сумасшедший дом, развод - обсуждаются не так часто. Или мне просто такие книги не попадаются. Но ещё больше удивило, с каким юмором и тактом обо всём этом рассказывается. Детям дам читать без малейших сомнений. Всё равно разговора о серьёзных вещах не избежать, так уж лучше, когда он ведётся в таком стиле. Кстати, сама читала с огромным интересом: так тонко передана атмосфера детства, вера в чудо...

Старик Оттавиано посадил вишневое дерево, которое стало лучшим другом его внуку. И так появилась на свет история о необычном дедушке, который умел слушать растения и верил, что "человек не умирает, пока вишневые деревья продолжают жить для него".
Книга от лица мальчика, который не любит ходить в детский сад, а любит своего дедушку, который любит маму и папу, но те ссорятся, а потом ещё умирает бабушка, а в конце, и это самое грустное, дедушка. Но в самом-самом конце всё будет хорошо.

Мне книга понравилась очень, как мне показалось, достоверным рассказом от лица ребёнка. Мы (многие мои знакомые) привыкли общаться с нашими совсем ещё малышами как с равными себе, как с полноправными друзьями и партнёрами, мы даже гордимся этим, и таким образом перестаём осознавать, как многого они ещё не видят и не понимают... Вот эта книга немного отрезвляет.

Книжка из разряда тех волшебных текстов, которые только прикидываются буквами, а на деле являются безотказно работающей машиной времени. Садишься вроде читать, но постепенно уезжаешь в своё детство и вдруг вспоминаешь безвозвратно, казалось бы, забытые вещи. Немудрено, что на ЛайвЛибе к «Дедушке-вишне» написано сотни рецензий и десятки историй. «Моя бабушка была персиком». «Мой дедушка был солнцем». Ужасно трогательно.

А я сразу вспомнила знаменитый вишнёвый компот моей бабушки. Она варила его с помощью соковарки из свежих вишен. Большинство хозяек ведь как: сушат вишни, и потом сухую вишню сладкой водой заливают, получая умеренного вкуса продукт. Моя бабушка заливала ягоды концентрированным вишнёвым соком. Потом закатывала в банки, а зимой... Зимой, помню, баночку откроешь, в чашку нальёшь, и только языком прищёлкнешь, слов не находя — вкуснотища неимоверная! Этот компот можно было водой чуть ли не до розового цвета разводить, вишнёвый аромат держался до последнего. Как бабушки не стало, компот так больше никто в семье уж не варил. Эх!

Рекомендуется к прочтению тем, кто скучает по своим старшим.