Рецензия на книгу

• 

  Аноним13 мая 2013 г.

  Мой дедушка не был вишней. Скорее он был красками. Или холстом. Ведь он был художником. Сколько себя помню, он не расставался с красками и холстом ни на минуту. В те дни, когда мне не хотелось идти в садик, я спускалась этажом ниже к бабушке Капе и дедушке Герману и скромно становилась в коридоре у стены с печальным видом. И каждый раз после нескольких минут такого подпирания стены дедушка повторял одно и то же: «Чего застыла у стены, иди поможешь мне кисти промыть». И такие дни были самыми счастливыми днями моего детства. В такие дни дедушка ставил на мольберт чистый лист бумаги специально для меня. Он выбирал специально для меня самую тоненькую и самую мягкую кисть, брал мою руку в свою и показывал, как следует рисовать медведя.
  А однажды он даже показал мне набросок к своей новой работе. Насколько я помню, дедушка больше срисовывал – либо с других картин (моя любимая в его исполнении «Утро в сосновом лесу» И.И. Шишкина много лет провисела у младшей дочери дедушки Германа), либо писал по заказу надгробные портреты. Но в этот раз всё было по-другому. В этот раз всё было по-особенному. Сколько я не силилась вспомнить, что же было изображено на той зарисовке, мне так и не удалось это сделать. К сожалению, дедушка не успел закончить свою собственную картину до смерти. Я тогда училась в 7 классе. Стоял холодный февраль, когда скромная процессия провожала гроб с усопшим в последний путь. Меня освободили от занятий в школе на несколько дней, и впервые я была этому не рада. Я помню, как мама позвала меня попрощаться с дедушкой. Он лежал на составленных в ряд стульях. Побритый. Причёсанный. Одетый в костюм. В жизни я никогда его таким не видела – он запомнился мне одетым небрежно (и порой неаккуратно). Однако какой бы он ни был, он был и остаётся моим дедушкой. И в этом несовпадении чувствовался какой-то фарс. Словно это всё не по-настоящему, словно это лишь часть какого-то неведомого мне спектакля, какая-то бутафория. Я помню то, как долго отрицала факт его смерти – всякий раз, спускаясь к бабушке Капе и потянув за ручку двери, я ожидала увидеть и услышать моего дедушку. На похоронах я не плакала. Я заплакала лишь тогда, когда спустя примерно год наш Дом культуры решил сделать выставку работ Германа. Они собирали его картины, опрашивали его семью (в том числе и меня), пытаясь установить точное количество нарисованных им картин. Именно в этот миг меня прорвало.
  Что же стало с картинами? Абсолютно ничего – большая часть из них и по сей день украшает стены домов его дочерей, а также вдовы.
  Рецензируемая книга воспалила в моём мозгу эти воспоминания. Я давно не обращалась к ним. Похоронила их в самом тёмном углу памяти.

  Эту книгу я выделила для себя за то, что у Анджелы Нанетти смерть практически начисто лишена негативной окраски. Она светлая и радужная. Ведь тема смерти – одна из тех скользких тем для обсуждения её с ребёнком, которая рано или поздно вызывает у детей кучу вопросов. И не так уж много книг, удачно раскрывающих затронутый вопрос. Мне приходит на ум лишь одна – Маленький принц , но там этот вопрос решён по-иному.

  Отдельный интерес представляет оформление книги. Я, наверное, не настолько продвинутая в этом вопросе, однако я прежде не держала в руках книгу с толстыми, картонными обложками и жёлтым переплётом. Уже одно оформление цепляет глаз. Очень приятно держать её в руках.

  Читайте детские книги. Читайте их, даже если вы сами уже давно не дети. Чтобы снова почувствовать себя ребёнком. Чтобы снова смотреть на мир детскими глазами. Чтобы решить свои нерешённые в детстве проблемы. Чтобы советовать их детям.

  14

  33