Это новая версия страницы книги. Часть функций ещё в работе — мы добавляем их постепенно.

К старой версии страницы

18+

Ваша оценка

4,5

(17)

Сын

Name: Сын
Rating: 4.5 (17 reviews)
Author: Антокольский Павел Григорьевич

Антокольский Павел Григорьевич

Язык:

Русский

Возрастные ограничения:

18+

Рейтинг LiveLib

4,5

17 оценок

5
65%
4
24%
3
12%
2
0%
1
0%

Ваша оценка

Прочитали 19Хотят прочитать 15

Рецензии

ninia2008
15 декабря 2025
"Его мечты хватило б жизни на три..."
Пронзительная поэма о гибели на войне молодого совсем человека, восемнадцатилетнего лейтенанта Владимира Антокольского. Поэму написал его отец, это своего рода плач о сыне, чья юная жизнь была оборвана войной - страшно и нелепо, и одновременно героически. Что удивительно, в этой поэме есть горе, и есть гордость, есть осознание того, что в подвиге своем конкретный мальчик - сын поэта - становится чем-то большим, символом поколения, возможно, а потому за горечью, болью и недоумением слышится какая-то особая, великая нота. Душу рвет, но не унижает и не закапывает. Но всё равно больно, да. Очень больно.
Читать далее
50 понравилось
0
291
Librevista
5 августа 2018
Памяти младшего лейтенанта Владимира Павловича Антокольского, павшего смертью храбрых 6 июня 1942 года.
Скажу честно, в поэзии я не большой знаток. Могу отличить Есенина от Маяковского и сказать кто написал: "Я помню чудное мгновенье". А из поэзии военных лет могут только вспомнить стихи Симонова да "Василия Теркина" Твардовского. Тем не менее был очень сильно удивлен, как такая мощная вещь, как поэма "Сын" Павла Антокольского прошла мимо меня. Тем более не так много, как мне кажется есть вещей, в котором рассказывается о любви отца к сыну. Строки, где описывается как отец сидит, у стола своего сына, перебирая нехитрый скарб мальчишки, невозможно читать равнодушно. За одно выражение "обломки рая в маленькой горсти" , Антокольского стоит занести в ряд великих поэтов.
Вот он, назад вернувшийся подарок, Кусок его мальчишеской души, Хотевшей жить. Ни много и ни мало — Жить. Только жить. Учиться и расти. И детство уходящее сжимало Обломки рая в маленькой горсти. Вот все, что детство на земле добыло. А юность ничего не отняла И, уходя на смертный бой, забыла Обломки рая в ящиках стола.

Поэму "Сын" Павел Атокольский начал писать практически в тот же день, когда получил известие о гибели сына. Возможно это был способ справится с самым большим горем, которое может настигнуть родителей. Справится не только самому, но и дать возможность помочь людям, таким же отцам и матерям, которые по всей стране получали такие же известия о смерти своих детей. Когда ты можешь выразить словами горе, которое жжет твою душу, может быть становится хоть немного легче. Когда знаешь, что другие испытывают те же чувства... Поэма опубликованная в 1943 году, стала мощнейшим оружием против захватчиков, потому что после строк
По деревням, на пустошах горючих Творятся ночью страшные дела. Раскачиваются, скрипя на крючьях, Повешенных иссохшие тела. Расстреляны и догола раздеты, В обнимку с жизнью брошены во рвы, Глядят ребята, женщины и деды Стеклянным отраженьем синевы. Кто их убил? Кто выклевал глаза им? Кто, ошалев от страшной наготы, В крестьянском скарбе шарил, как хозяин?
вряд ли кто-то останется равнодушным! Отец обязан защищать и оберегать своих сыновей, но не всегда есть возможность это сделать, особенно когда полыхает огнем войны полмира. Да, Павел Антокольский не смог защитить своего мальчика, но зато смог подарить ему бессмертие своей великой поэмой, вложив в неё частичку души своего сына и всех сыновей и дочерей, не вернувших с той Войны.
Читать далее
41 понравилось
0
1,9K
VadimSosedko
15 ноября 2025
Памяти младшего лейтенанта Владимира Павловича Антокольского, павшего смертью храбрых 6 июня 1942 года.
Москвич Младший лейтенант, командир огневого взвода ПТО, Владимир Павлович Антокольский погиб смертью храбрых 6 июля 1942 года. Погиб в р-не села Холмищ. Первичное место захоронения Орловская обл., Ульяновский р-н, д. Сусея, восточнее, 700 м ( с. Брусны). Ныне прах покоится: Калужская область, Ульяновский р-н, с. Дудоровский, ул. Ленина. За этими скупыми строками скрывается и короткая жизнь, и подвиг его. Его отец, поэт ПАВЕЛ АНТОКОЛЬСКИЙ начал писать поэму "СЫН" в день получения похоронки. Эта поэма стала тем криком отца, потерявшего любимого сына, что невольно вырвался из души его. Эта поэма стала не только разговором отца с сыном, но и памятником геройски павшему. Эта поэма светла и чиста, как само чувство родительской любви, а потому её без слезы скупой читать невозможно. Памяти младшего лейтенанта Владимира Павловича Антокольского, павшего смертью храбрых 6 июня 1942 года.
Мой сын погиб. Он был хорошим сыном, Красивым, добрым, умным, смельчаком. Сейчас метель гуляет по лощинам, Вдоль выбоин, где он упал ничком.
Какую внутреннюю силу надо же иметь, чтобы и далее вести диалог с погибшим сыном! Конечно, детство его отец вспоминает.
Пока он спит, и тянется, и тянет Ручонки вверх, ты все ему отдашь. Но погоди, твой сын на ножки встанет, Потребует свистульку, карандаш.
Ты на плечи возьмешь его. Тогда-то Заполыхает синий огонек. Начало детства, праздничная дата, Ничем не примечательный денек.
Конечно, рос мальчишка, Он мир огромный познавал!
И мальчик рос. Ему ерошил кудри Весенний ветер, зимний — щеки жег. И он летел на лыжах в снежной пудре И плавал в море — бедный мой дружок. Он музыку любил, ее широкий Скрипичный вихорь, боевую медь. Бывало, он садится за уроки, А радио над ним должно греметь, Чтоб в комнату набились до отказа Литавры и фаготы вперебой, Баян из Тулы, и зурна с Кавказа, И позывные станции любой.
Он вырос в парня статного, Он уж не был мальчишкой, Но и не был ещё мужчиной.
Он знал, что жизнь огромна впереди.
И ТУТ ВОЙНА, что всё переменила. Мальчишка, не задумываясь, ушёл на фронт, как совесть говорила. И встретился лицом к лицу со сверстниками, которые, как он, были молоды, но пели "Deutschland, Deutschland uber alles…" и землю русскую топтали сапогом. То враг был сильный, Враг был лютый. Его и надо было нам остановить. И Антокольский обращается к отцу того солдата, что нашу землю разрушать пришёл.
Мы на поле с тобой остались чистом, — Как ни вывертывайся, как ни плачь! Мой сын был комсомольцем. Твой — фашистом. Мой мальчик — человек. А твой — палач. Во всех боях, в столбах огня сплошного, В рыданьях человечества всего, Сто раз погибнув и родившись снова, Мой сын зовет к ответу твоего.
И встретил смерть свою достойно, Не отвернулся и не убежал. Он пал геройски! Как? Об этом знает лишь та травы, что кровью полита.
Он вышел из окопа. Запах поля Дохнул в лицо предвестьем доброты. В то же мгновенье разрывная пуля, Пробив губу, разорвалась во рту.
Он видел все до точки, не обидел Сухих травинок, согнутых огнем, И солнышко в последний раз увидел, И пожалел, и позабыл о нем. И вспомнил он, и вспомнил он, и вспомнил Все, что забыл, с начала до конца. И понял он, как будет нелегко мне, И пожалел, и позабыл отца. Он жил еще. Минуту. Полминуты, О милости несбыточной моля. И рухнул, в три погибели согнутый. И расступилась мать сыра земля. И он прильнул к земле усталым телом И жадно, отучаясь понимать, Шепнул земле — но не губами — целым Существованьем кончившимся: "Мать".
Как можно боль такую вынесть? Как можно продолжать творить поэту, Ведь родного сына убил фашист. Как дальше жить?
Прощай. Поезда не приходят оттуда. Прощай. Самолеты туда не летают. Прощай. Никакого не сбудется чуда. А сны только снятся нам. Снятся и тают. Мне снится, что ты еще малый ребенок, И счастлив, и ножками топчешь босыми Ту землю, где столько лежит погребенных.
На этом кончается повесть о сыне.
Читать далее
39 понравилось
0
144