Баскетбол

Баскетбол. Какие ассоциации вызывает это слово?
Спортивная игра, мяч, кольцо, бросок, команда соперников, тренер, счёт, победа.
Да, в самом начале сюжета всё именно так.
Но ведь этот рассказ написал не спортивный комментатор, а писатели жанров фантастика и фэнтези.
Поэтому чувствуешь, пока бессознательно - что-то не так в этой игре.
Хотя все пункты из первоначальных ассоциаций присутствуют.

А потом... Потом становится страшно.
Страшно именно от того, что начинаешь понимать где происходит игра, по каким правилам.
И, главное, кто играет и как они попали в команду.

А удержать одного из игроков, от творящегося вокруг безумия, могло яблоко.
Всего лишь - красное яблоко, заботливо положенное мамой на дно спортивной сумки.
И у остальных возможно тоже было что-то подобное.
Как всегда.. Мелочи решают многое.
Если их вовремя заметить.

А может ещё можно что-то исправить?

Не моё, не хочу, не нравится... Каждый раз твержу себе ...и выставляю "зелененькую" оценку.
Резко, прямо, без загадки. Но хлестко, правдиво и эмоционально.
Каждый раз ...и все равно читаю, расстраиваюсь и примеряю , извечно примеряю , на себя роль той самой матери , которая проходит "по краю" повествования.
Каждый раз чувствую себя пессимистом, неисправимым пессимистом. Там где многие видят надежду на счастливый конец, я вижу только смерть, предательство, одиночество и безысходность.
Только кафельные стены душевой, только нестерпимо горячая вода....
Только глупые мальчишки, которые слишком поздно узнали о яблоке, которое мама положила на дно сумки.

Две команды, одна площадка, оранжевый мяч и два наблюдающих. Кто они? Тренеры? Болельщики? Судьи? Почему они могут швырнуть в игроков камень или нож? Что происходит? Что за сумасшедший счет на тысячи очков? Почему игроки так упорно цепляются за возможность играть? Без победы, без проигрыша, без наград... Награда только одна - пустая голова, занятая игрой, а не мыслями. Точнее одной мыслью: "Зачем?!" "Как я мог?" "Почему я решил вот так?". И осознание, что ничего уже нельзя исправить, тогда можно было, сейчас уже поздно... А потому играйте мальчики. Думайте о корзине и мяче. Не вспоминайте маму, Ленку, козлов из армии и того парня, что до душа еще играл с вами на одной площадке...

Сильно, грустно, заставляет задуматься. Я б этот рассказ в обязательную школьную программу включила, чтоб подростки 15-16 лет прочли и подумали еще раз перед роковым шагом "из-за жвачки"...

Дальше...

Вы когда-нибудь играли в баскетбол ? Я думаю, что, конечно. У всех в школе или у большинства одна из четвертей учебного года была посвящена спортивным играм, одной из которых является и баскетбол. Так вот у всех, кто когда-либо играл в него, должен вызвать недоумение счёт игры , заявленный в аннотации.

И мне стало тоже интересно. Как так? Разве такое возможно ? А по ходу чтения стали происходить ещё более непонятные вещи : могут запустить булыжником в голову, метнуть нож в спину, а когда станет совсем жарко достать автомат или совсем на крайний случай огнемет. Страшно ? Да. Жутко ? Конечно. А почему это происходит ? И кто такие наблюдающие за игрой: Мэл и Людвиг ? И есть ли какие-то здесь правила ? Сначала уловить закономерность, понять логику повествования не представлялось возможным, но было ясно одно - что всё здесь не просто так.
Что и подтвердилось. Всегда, особенно в юности, кажется, что твои проблемы самые сложные, решить которые не представляется возможным... И выход из того, что спустя время покажется смешным и нелепым , видится только один... Но увы.. Из него не может быть возврата. В жизни нет сослагательного наклонения. Вовремя осознать, подумать и не делать поспешных выводов, как и не принимать скоропалительных решений, думать о близких и тех, кто тебя действительно любит - прежде , чем навсегда шагнуть в бездну... Вот об этом рассказ, а баскетбол.. Баскетбол здесь - лишь фон для истории, заставляющей в очередной раз задуматься о ценности жизни на Земле..

Самоубийство - это проявление силы или слабости?
Помню, один близкий человек говорил мне, что склоняется к первому варианту, так как это ведь надо проявить недюжинную силу воли, чтобы сознательно самому себе причинить боль, лишить себя жизни. Думаю, он так утверждал, потому что в целом все в его жизни было относительно благополучно, а, если и случались тяжелые периоды, то он как раз находил в себе силу воли, чтобы справляться с этим и продолжать жить дальше.
Так что сама я склоняюсь ко второму варианту.

В детстве, переживая какие-то обиды на родителей, мы иногда рисуем себе соблазнительную картину, как после очередной ссоры мы возьмем и умрем. Представляем себе сцену похорон, когда родители плачут и сожалеют о том, что обидели нас. И это нормально. Ведь это просто фантазии, и в том же самом детстве нам кажется, что мы будем жить вечно.

А каково будет на самом деле умереть, причем по своей воле, и не раствориться в небытии, а увидеть, как это будут переживать мама? Понять, какую глупость ты совершил, да вот только поздно уже что-то изменить. Снова и снова переживать это жуткое осознание. Пытаться выторговать еще один шанс, отмотать время обратно. Да вот только шанс был всего один. И ты его уже упустил.

Ну что сказать? Я скучала за четой Дяченко!
Последний прочитанный роман не зашёл, но этот рассказик воскресил мою любовь к ним ^^
На самом деле, мало что понятно, группа парней играют баскетбол на снегу, под палящим солнцем, вне времени, есть только площадка и душевые, а ещё 2 «тренера» с оружием в руках, что довольно стрёмно...
Вот фишки с оружием и причинением травм я не поняла, но сам ход интересный, тем более что парни легко физически восстанавливаются, чего не скажешь о психическом состоянии.
Это было мрачно и давяще, особенно когда Сашу поменяли и в самом начале, когда тебе говорят: «Играй!» и «Не филонь», а ты ничего не понимаешь.

Я читала этот маленький рассказ дважды. Сначала это был сильнейший шок. Вытянувшееся лицо, в ужасе смотрящие в пустоту глаза. Что это, черт возьми, было? Запустить булыжником в голову, метнуть нож в спину, автомат, огнемет. Что это? Больная, извращенная фантазия автора? Нет, не может быть. И я села перечитывать еще раз.

Когда летишь с моста, понимаешь, что все твои проблемы решаемы, кроме одной - ты уже летишь с моста...

Ты прилетел. Понял, или не понял, ты, что твои проблемы были сущей ерундой, теперь уже неважно. Проблем больше нет, тебя нет, времени нет. Тебе повезло, потому что есть баскетбольная площадка, кольцо и мяч. К тебе были благосклонны, дали шанс забыться. Лишь в редкие минуты в душевой ты можешь думать о том, что сделал. Что? Ты не хочешь думать? Не хочешь больше быть здесь? Ты все понял, одумался, ты хочешь назад? Поздно.
Ты всего лишь сделал глупость, оказался слаб, разве можно за это наказывать столь сурово? Можно. Причем ты сам наказал себя. Сам. Только ты, и никто больше не виноват, что ты здесь. Удержись хотя бы на этой площадке, иначе пойдешь на общих основаниях.

Небольшой рассказ, смыслом длиною в жизнь. Может быть даже в несколько жизней. Мы слишком привыкли к тому, что все можно исправить. Жизнь - не компьютерная игра, где можно сохраниться, не видеозапись, которую можно отмотать назад. Она одна. Она подарена тебе лишь один раз. Второго шанса не будет, помни об этом.
Иначе:

Не могу согласиться с теми - в т.ч. глубокоуважаемым мною Д.Л.Быковым - кто считает, что этот рассказ – убойный аргумент против суицида. Практика показывает иное (и по другим – практически всем - поводам тоже): каждый находит лишь то, что ищет (подобно пчеле и мухе, которые на одной и той же поляне находят лишь только своё родное, прочее же не видя в упор). И кстати, именно этим занимался последний месяц своей жизни ГГ Антон.
Не знаю, закладывали ли авторы конкретный смысл в горячую воду или болезненное возмездие за каждый удачный бросок мяча, но в общем, этот оглушительно мощный рассказ, во-первых очень точно ставит диагноз любому потенциальному суициднику: вопиющий эгоизм (он же гордыня), раздувший некую обиду до масштабов непереносимости, при том, что при отключении его лишь на мгновение, здравый смысл или/и совесть может легко подобрать аргумент, рядом с которым желание свести счёты с жизнью будут выглядеть действительно что «из-за жвачки» - например, Мама. Во-вторых, этот бесконечный и совершенно бессмысленный матч – шикарный образ существования души после жизни, когда вынырнув из морока эгоизма, ты всё понимаешь, а сделать уже ничего не можешь; ни в себе самом, ни снаружи: ты сам сказал «Я так не играю» и покинул площадку; отныне, ты – запасной игрок, и лишь Судьба знает, сколько эонов тебе придётся провести на скамейке запасных, прежде чем дозволено будет вернуться в игру, в которой для начала придётся долго отыгрываться…