Рецензия на книгу

• 

  sireniti

  2 декабря 2017

  Человек искусства

  Как странно, что у этой хорошей книги так мало читателей. А может, оно и к лучшему, не всем такие истории по душе, не все найдут в ней красоту и очарование, не все проникнутся простотой. Не модная, не стильная, скромно стоит в сторонке, ждёт своих, преданных, искренних поклонников.
  Это книга о искусстве и человеке, возможно, правильнее о человеке искусства, или даже о человеке в искусстве. Впрочем, неважно, как я напишу, это не изменит ни сути, ни восприятия.
  У автора очень лёгкий стиль, и слог. И даже если вы далеки от техники написания картин, от бытовых подробностей и прочих издержек профессии или призвания художников, читать всё равно интересно.

  Фёдор Матёрин приезжает в Москву из глубинки, чтобы посетить Третьяковскую галерею. Но, увы, в воскресенье она закрыта, поэтому он принимает решение посмотреть Художественный институт, в который намерен поступать.
  Это судьбоносный день. Там он встречает человека, который сыграет в его жизни важную роль. А ещё у него состоялось первое свидание с... Нефертити. Впервые он вот так, можно сказать, с глазу на глаз, столкнулся с настоящим искусством, очаровался красотой женщины, умершей много веков назад, но, благодаря силе изумительного человеческого дара, люди могут любоваться её непревзойдённым профилем. Красота, запечатанная в камне навсегда. Чудо? Нет, сила таланта.

  
  А Нефертити… Может быть, ее и вспомнила бы история — разумеется, сухо, деловито, бесстрастно, по-ученому. Любил ли бы я Нефертити, восхищался бы ею за то, что она участвовала в каких-то там реформах? Да плевать мне на трехтысячелетние реформы: мертво, не трогает!.. И вот безвестный мне человек, с великим даром божьим и, должно быть, в душе тайком влюбленный в эту женщину (без любви такое невозможно сотворить!), взял камень. Понимаете вы — камень! Самое что ни на есть мертвое, самое неодухотворенное… Поглядите на ее губы. Еще не улыбаются, вот-вот улыбнутся… вот-вот. Невольно ждешь эту улыбку, непременно доверчивую, непременно открытую, ждешь как личное счастье. Губы, зовущие и недоступные, простодушные и загадочные, стыдливая плоть, горячая кровь под тонкой кожей — каменные губы! Ох, сколько на земле жило красивых женщин! А что мне до них? К Нефертити, простите, неравнодушен. Все потому, что три тысячи лет назад какой-то гений обтесал мертвый камень. Камень ожил, камень живет. Простое чудо…

  Ну, или простое чудо. Пусть так.

  Помните, я писала, что это был воскресный день? Возможно, это было бы самое обычно воскресенье, если бы это не было 22 июня 1941 года.
  Вместо института Фёдору Матёрину пришлось отправиться на фронт. Вместо кисти держать автомат в руках, а людей не рисовать, а убивать.
  Война в подаче Тендрякова - это не геройство, не сила духа, и даже не патриотизм. Война - это противостояние с обстоятельствами, с самим собой. Это стремление выжить, уцелеть, то, что заложено в человеке инстинктивно.
  А ещё война - это случай. Кого-то может убить шальной пулей, а кто-то под обстрелом останется целым и невредимым.
  Главы о войне, безпафосные, грустные, с привкусом фронтовой пыли, опалённые безжалостным огненным смерчем, они такие искренние, такие простые. Не до искусства сейчас Фёдору, не до прекрасного.
  Но ведь за то и воюет, чтобы всё вернулось.

  Вторая часть - мирная жизнь. Мечта Фёдора выучиться на художника осуществилась. Это было нелегко, но вместе с тем чудесно и незабываемо. Но что дальше?
  А дальше обычные будни: поиски себя, смысла жизни, вечные размышления о бытии, о счастье, об истинах, которые не надо доказывать, но которые мы ищем всю сознательную жизнь. Для новоиспечённого художника, вчерашнего солдата, это ещё и мысли о том, за что воевали, почему выжил, что дальше. Что есть истина в этом мире, если вчерашний побратим, с которым в окопах делил горбушку хлеба на двоих, сегодня готов тебя убить из-за банального пустяка.
  Где правда, если самый неспособный человек на потоке становится успешным художником только потому, что вовремя уловил веяние эпохи.
  И почему ты должен горевать больше за вождём, который по большому счёту чужой тебе человек, а не за тем, кто дал тебе путёвку в жизнь, кто был ближе родного отца.

  Наверное, эта книга перешагнула своё время. Не побоюсь написать - она особенная. И по содержанию, и по стилю, и по написанию. Странно, не могу сказать, что Фёдор Матёрин стал любимым персонажем, но роман понравился очень сильно.
  Интересно было следить за становлением главного героя, как художника, и просто как человека. «Во имя чего он взял в руки кисть? Во имя какой цели, какой пользы? Чего он обязан достигнуть? Нет ответа — бессмыслица на холсте, сух лоток, неподвижны жернова.
  Но раз так, то зачем жить? Слушать лекции, изводить краски, есть хлеб, который добыли из земли руки таких людей, как твой отец? Нет пользы — видимость! Зачем жить, к чему учиться?»
  И всё же Фёдор нашёл свой путь. Всё было не зря, война, учёба. Он рос, он вырос. Он стал человеком, человеком искусства. Это высокая оценка, особенно для того, кто всю жизнь был в него влюблён.

  Лампомоб 2017
  5/15

  51 понравилось

  21

  1,1K