Рецензия на книгу

• 

  Alenkamouse

  22 октября 2015

  Чтение книг — по крайней мере для меня — вроде путешествия в чей-то чужой мир. Если книга хорошая, ты чувствуешь себя в нем уютно и в то же время волнуешься, что будет дальше, что ждет тебя за следующим углом. А если книжка паршивая, это все равно что ехать через Секокас в Нью-Джерси — вонища, и жалеешь, что там оказался, но раз уж заехал, то задраиваешь все окна и дышишь ртом, пока не проедешь.

  Никак. Совсем никак. Типичная фанатская графомания. Из явного подражательства множеству именитых авторов вышла весьма нарочитая, хотя и добротно слепленная история. До Маркеса тут ооочень и ооочень далеко, практически как до луны. Мне вот гораздо ощутимее Бредбери повеяло, а точнее его серией нуарных детективов о городке Венеция.

  Постепенно начинаю тихо ненавидеть эту книголюбскую литературу, завязанную на поклонении особой ауре книг и обожании особого автора. В очередной раз встречаю эти дрожащие ручонки, тянущиеся к редкому экземпляру на пыльной полке маленькой букинистической лавки и ощущаю легкий приступ тошноты: ну сколько ж можно, одно и тоже из книги в книгу, будто друг у друга списывают дословно! А вот эти дома а-ля "Дивный новый мир", плащ а-ля "Дракула"... и т.д. и т.п. - куда это годится вообще?

  7 понравилось

  0

  61