Смертеутверждающая книга

Юрий Каракур "Фарфор"

Охохонюшки-хохо... Давно я не ощущала настолько сильного несовпадения с книгой. Поправлюсь - настолько сильного несовпадения с книгой, у которой по ее чисто литературным качествам были все шансы мне очень понравиться. Потому что я ведь нежно люблю всяческие детальки и подробности мира, которые увидел и описал художник - в широком смысле этого слова.

Чего я ждала от "Фарфора" (ни в коем случае не обманутая, а лишь прельщенная аннотацией и отзывами тех, кто с этой книгой совпал) - хрупких людей и хрупких воспоминаний в пыльном золотом луче, тянущемся из наполовину придуманного (как всегда бывает) детства. Чего-то, возможно, почти бессюжетного, но показывающего читателю мир с таких ракурсов и в таких подробностях, с каких и в каких читателю обычно недосуг его разглядеть. В общем, я настроена была любоваться, размякать черствыми местами и болеть местами менее черствыми.

И примерно так все и было, пока я читала первую главу/историю. А потом мне стало немножко чересчур подробно и смертецентрично. А потом стало множко чересчур подробно. И скучно. И тошно. И дальше я уже не могла отделаться от ощущения, что фарфор у Каракура какой-то... костяной. И не в дорогоизячном тонкостеночном смысле. А в том смысле, что как будто цежу по капле чай с запахом половой тряпки, меда и формалина из желтоватой, тщательно отполированной старушечьей коленной чашечки. И все время все у автора мучаются - то фонари мучаются, то снег мучается, хотя преимущественно все-таки бабушки.

Я легко готова признать себя нежным быдлом, которому хочется, чтобы - сюжет, хоть время от времени, и чтобы не только смерть, но и новая какая-то жизнь, и чтобы от книжки не хотелось спрятаться в теплые янтарные объятия конья... чая, я хотела сказать - чая. Мне очень хочется сказать "Фарфору": "Дело не в тебе, дело во мне". Но все-таки шевелится червячок сомнения: а может, все-таки не только во мне, но чуточку и в книжке тоже?

Вот, например, главный герой и мать едут в поезде. И ничего с ними в дороге не происходит, кроме самых обычных вещей: вот поезд ночью на станции остановился, кто-то зашел, что-то сказал, вот мамина пятка, вот кусты сирени за окном, вот герой в туалет сходил, вот утро наступило, вот герой сходил к бойлеру за кипятком, И мне тут обидно не то, что внешнего сюжета нет. Ну нет и нет, и не такое читывали. Но ведь нет и внутреннего сюжета тоже! Хоть каких-то размышлений, какого-то не регистрирующего, а осмысливающего взгляда на эти события.

Тут самое время для характерной цитатки, мне кажется.

"Без предупреждения поезд выскакивает на мост. Вятка, говорит мама. Я с азартом смотрю в окно. Река обмелела и показывает песочное дно. Я успеваю заметить зелёную резиновую лодку и проследить за ней, она плывёт тихо, надуто, пока мы грохочем над нею. Мост заканчивается, кажется, что выключили звук. После чая за окном вспыхнул посёлок (три многоэтажных дома и нераспутанный клубок двухэтажек, деревенских домов) и тут же погас, снова лес. Потом вдруг пустырь, длинные кирпичные постройки, вступительная дробь гаражей - вот-вот будет Киров".

Да, образно. Да, талантливо. Но ради чего мне эти талантливо соединенные слова читать - все равно не вполне понятно. Подумать мне тут не о чем, почувствовать мне тут нечего. Со мной вот прямо сейчас, стоит книгу отложить, своя точно такая же жизнь будет происходить. Да и поинтереснее еще.

Ладно. Хорошо. На самом деле местами сюжет все-таки есть. Просто он растворен в тексте (две капли на стакан) и текст в целом как-то заметнее. Но первая глава/история про американскую гуманитарную помощь мне даже понравилась. И на главе/истории про чернику я почти отдохнула, потому что там прямо ясная последовательность событий: пошли за ягодами в лес - заблудились - поблуждали - выбрались. Да, а еще была в середине почти что хоррорная история про круглую Аллу, тоже как-то выделившаяся на общем мелкодетальном фоне.

А в целом "Фарфор", как мне показалось, - это книга о смерти. Приближающейся. Вот-вот. Или уже. Или пять, семь, десять лет назад. Или пять, семь десять лет вперед. И я не очень поняла, зачем вот к этому в целом пронзительному, и грозному, и трогательному (я-то с книгой не совпала, да, но кто-то совпал, и для них она, наверное, ощущалась так) бусиками-трусиками привязаны всякие там межэфебские рельсы-рельсы-шпалы-шпалы в заброшенной церкви. Зачем-то автору это, наверное, было надо. Но у меня каждый раз возникало ощущение диссонанса с общим тоном истории.

Наговорила вроде много, а сказала ли что-то внятное - не знаю... А в конце просто повторю еще разок, кратенько: для меня "Фарфор" оказался неудобоваримым концентратом прекрасных образов и деталей, которых хватило бы, по-моему, штук на пятьдесят книг с сюжетом - украшать и разбавлять этот самый сюжет. Мне было душно от изобилия вещей. Мне в принципе было - душно. И да, я не исключаю, что дело тут все-таки не в книге, а именно во мне.

21 понравилось

659

Отзывы о книге Фарфор

Фарфор

Смертеутверждающая книга

Комментарии 2