Рецензия на книгу

• 

  DZIGORIAN5 апреля 2015 г.

  Одевайся тепло, говорила мне мать, когда я ребенком зимой выходил на улицу. Оборачивайся по сторонам переходя дорогу, говорил отец. Будь самим собой. Будь честен, говорила бабушка. Детей учат в детстве как поступать и это естественно. Это называется воспитание. Будь вежлив. Не реви. И не бери спички. Но никто меня не учил читать Стивена Кинга. Двенадцатилетним, оставшись однажды дома один, я взял его книгу и начал читать. С тех пор я пропал.
  Высокая зеленая трава.
  Много выросло с тех пор травы на лужайке моего дома, не один пес издох на цепи на заднем дворе, впереди ждало еще множество гвоздей, на которые мне предстояло наступить, только начинал мечтать о поцелуях с девчонками, и о том, как я спасу мир. Через все это я проходил с книгами Кинга. Странное дело: никому из кого я знал, не нравились его книги и от этого я все больше в них втягивался.
  Ты заблудился в высокой траве, сынок, говорил Стивен. Беги. Но я не бежал. Читал, пугался, снова читал, что ж поделаешь, так устроен человек - дайте мне мой хлеб и дайте мне зрелищ.
  А потом пришли кошмары. Спустя годы я стал видеть жуткие сны, и в каждом из них присутствовала книга. Книга Стивена Кинга. То зловещая библиотека. То темный погреб залитый водой. То заброшенный школьный двор. То поле высокой, зеленой травы.
  Моя жизнь не блещет такими уж событиями и впечатлениями, она как ковер со спокойным узором. Но одно в ней точно оставило борозду – это впечатления от книг, этих самых романов. Как длинный примятый след в траве бескрайнего поля, по которому, двигаясь дальше, я выйду к загадочным кругам на полях.

  10

  1K