Рецензия на книгу
Вальпургиева ночь
Венедикт Ерофеев
Аноним8 октября 2014 г.Белые халаты химер и стены палаты психиатрической клиники, где мается, страдая синдромом гротескности, сама жизнь... Почему-то вспоминается Кукушкино гнездо, ну да, то самое, над которым пролетают . Только если там "рано всё ещё, рано, вот-вот окончательно долечусь и тогда, тогда уже выйду", то здесь "давно уже не эстонец, и голова давно уже перестала болеть, а всё держат и держат". Так что же это тогда получается? Там рано, здесь держат, а где тогда выход-то? Где та середина, когда уже не рано, но ещё не поздно? Есть ли она, существует ли она, а, Веничка? Существует ли?
- Да будет тебе. На вот лучше, выпей.
- Что это?
- Это? Это смысл. Выпьешь - поймёшь.
И я пью. Букву за буквой. Строчку за строчкой. Страницу за страницей. Пью и понимаю, как все возникающие чувства сливаются в одно огромное осознание абсурдности всего происходящего. Нет, не только в книге, но и вообще, вокруг. И вот когда меня уже шатает от этого всё собой заполняющего ощущения, когда все эмоции заканчиваются смехом, горьким таким смехом, когда кажется, что громадней, чудовищней, абсурдней самой жизни уже ничего не придумаешь, вот тогда-то и обрушивает Веничка на бедную мою голову свой финальный аккорд. И является взору сама смерть во всём своём более чем абсурдном облачении. И вот что теперь прикажешь делать, а? Плакать? Смеяться? И то, и другое? Ни того, ни другого?
Тишина. И никаких аплодисментов. Только чувство растерянности. Абсурдной растерянности. А, может, растерянной абсурдности...5747