Рецензия на книгу

• 

  4es16 сентября 2014 г.

  Для меня Кинг (по-нашему — Стёпка Царь) — не ужасов король, но психологии мастак. Он через горловину часов песочных протащит человече, загонит в угол его и айда наблюдать-экспериментировать — а что, если тебе рёбра вспороть потаёнными боязнями? А теперь дай-ка комплексы детства натыгыдымлю. А теперь, хм, ты будешь завязавшим алкоголиком — каково каждый день жаждать и сдерживать себя? А ты, тыыыы...мм.. тебе на-ка на плечи груз тяжести такой, что ни вынести, ни сбросить. А ты будь с червоточинами родственника ненавистного.

  Мастак психологии и атмосферы. Волосы на загривке не шевелились, засыпала спокойно, без лампы у столика прикроватного по ночам жилось хорошо. Но прочувствовать постепенно заползающее в героев и тебя гадство Отеля Кинг заставит, ещё как. Любопытство пощекочет. Нервы — тоже. Сюжетом увлечёт, как по щелчку. Тот ещё дудочник.

  Проверка на прочность. Сожрут ли тебя призраки внутри твоей головушки? Отведают ли кровушки твоей близкие? Сынишка, жёнушка, папка?
  Монстры из-под кровати в унисон запели с теми, кто вот, вот же — на расстоянии одной вытянутой. И всем — шоры на глаза! Игнорировать, не замечать, знать не желать — понарошку, иначе быть не должно. Аж зубы сводило как от лимона, столько кислоты на страницах этих.

  И ещё раз о постепенности. События лететь не будут. Не спеша, в темпе вальса (потому что — маски долой) вгрызётся в тебя кошмар быта и повседневности. Американское счастье наизнанку. Остаётся добавить щепотку мистики. Вуаля.

  8

  38