Рецензия на книгу

• 

  Meliger7 июля 2023 г.

  Мир, в котором логике нет места

  Заключительная книга трилогии, к сожалению, оправдала мои худшие опасения. Многие конфликты и загадки ранних книг завершились пшиком, рояли, выпрыгивающие на читателя из кустов, своим количеством — и смертоносностью для логики — напоминали мигрирующие стада африканских антилоп, а заигрывание автора с темой подростковой любви делало историю нелепее с каждой главой.
  Открывшийся главному герою «Мир» абсурден донельзя. В нём вроде бы жёсткая экономия ресурсов, но при этом у граждан есть частные машины, уютный быт, они заводят питомцев и подкармливают бродяг; в нём цивилизация ограничена лоскутками-зонами, но при этом никогда не встаёт вопрос добычи нефти или иных не всегда присутствующих в городах ресурсов вроде леса; в нём полиция знает по портретам всех проживающих в домах и регулярно ходит с проверками, но при этом оказывается совершенно не в курсе, что один дом стоит пустым и там месяцами собираются бродяги; в нём выдрессированная сторожевая собака внезапно начинает ластиться к незнакомому ей преступнику; в нём шпионов готовят настолько убого, что они отправляются на задание не с тем цветом волос, не знают простейших бытовых предметов и людских привычек, и т.д. и т.п.
  Чем дальше, тем более стойким было моё ощущение, что автор писал с прицелом на экранизацию. Поэтому такой упор на довольно нелепый вид спорта; поэтому события валятся в кучу одно за другим, что киноформат интенсивностью монтажа и видеоряда не оставит зрителю времени, чтобы задуматься над десятками несостыковок; поэтому и возникновение непременных в янг-эдалте любовных линий. Но вот только то, что могло быть хорошо для сценария, очень бледно смотрится в прозе. Потому что автор нам даёт мысли персонажей, прямо озвучивает их мотивы, их проблемы, логику их мышления, а потому не может скрыть, насколько многие из них примитивно глупы и даже пародийны.
  На появлении «байкера Бориса Б.», а потом и стихов, мне показалось, что автор ненавязчиво подмигивает читателю, намекает, что пишет вовсе не антиутопию, а выспренную трагикомедию, где всё нагнетание и обязано кончиться хэппи-эндом и индийскими танцами с непременным возвращением всех ранее умерших. Но, увы или к счастью, автор до конца дотянул свою «антиутопию», которая стала одновременно и, скрывать не буду, увлекательной, и разгромно разочаровывающей. Кладбище пожёванных и брошенных возможностей.

  6

  117