Отзывы о книге Фарфор
Vyacheslav_Struchkov27 декабря 2021Книга, которая пахнет пирожками и валидолом
У меня была прабабушка, с которой связаны самые светлые, тёплые воспоминания и впечатления детства. Заслуженный врач-педиатр. Строгая и принципиальная во всем, в том числе и в отношениях с близкими людьми. Благодаря ей знаю названия почти всех мировых столиц, многие интересные факты по истории, географии, умею сносно писать. Она постаралась вложить в меня максимально из того, что было в её голове, за минимальное время. А мало времени было исключительно из-за моей глупости. Или не глупости. Ведь каждому ребёнку в 6-7 лет хочется бежать на улицу, встречаться с друзьями. Сейчас очень часто переживаю и корю себя за то, что мало времени проводил с ней. А потом прабабушки не стало.
Книга дебютанта Юрия Каракура "Фарфор" стала для меня одной из лучших в этом году именно из-за подаренных мгновений моего детства. Когда читал, то буквально слышал дребезжащий звук старенького белого радиоприемника с красной ручкой переключения волн, позывные "Маяка", а ещё тихое постукивание вязальных спиц друг об друга. Чувствовал аромат жарящегося на сковороде хлеба с яйцом, только что приготовленных пирожков с капустой и, как кажется, впитавшегося в стены квартиры, но совсем не раздражающего, запаха вадидола.
Роман, сплетенный из нескольких новелл, универсален, ведь в детстве почти каждого из нас была бабушка, прабабушка, чувства к которой мы проносим через всю жизнь. И чувства эти неизменно сильные, яркие, но всегда с толикой светлой грусти. Именно в этом вечная ценность произведений, подобных "Фарфору". Они объединяют нас - людей, живущих в разных городах и в разное время. Такие книги несут понятные каждому ценности.
Если хотите погрустить и посмеяться, вспомнить босоногое детство, черемуху на даче, балкон с цветочным ящиками, то эта книга точно для вас.
Цитатник:
Неловкое детское счастье бьёт немного мимо цели, и вместо каких-то других слов я спрашиваю, пришло ли письмо от тёти Муси. И бабушка, помешивая, отвечает, что пришло и лежит на тумбочке. Я приношу конверт и сажусь читать. «Почитай вслух», – говорит бабушка. Я читаю: «Милая моя сестричка Галочка, здравствуй!» Я смотрю на бабушку, примеряя к ней Галочка, сестричка, милая моя, и запоминаю её в этой позе в этот солнечный день: она стоит на фоне белой улицы Михалькова, девятиэтажка показывает свой величественный кусочек, на бабушке зелёное зимнее платье, её тонкие седые волосы тихонько держатся в заколке. Тогда я продолжил читать и читал, пока не закипел суп. А потом сел писать сочинение по этой картине.
Они столько лет сидели на лавочке у подъезда, но, как оказалось, не успели хорошенько запомниться. Девочки, пожилые мои девочки, которые были такими понятными и близкими, вдруг покрылись рябью, замолчали, выцвел до неузнаваемости рисунок.
Я иду ставить чайник, прислушиваюсь ко всем через стену, но чувствую большую свободу, как бывает, если выйдешь на минутку из-за стола, где много взрослых, даже старых людей.
Ясной дорожки нет, всюду лёд – бугристый, присыпанный снегом убийца, ломатель рук, ног, шейки бедра. Неловко наступит бабушка, и всё, ляжет под потолок. Мы сначала одну ногу, потом, подождав, вторую, и теперь бабушка – не бабушка, а испуганный сжавшийся зверёк в пальто, палкой нащупывает, где жизнь, где смерть.
11 понравилось754
Комментарии 0
Ваш комментарий
, чтобы оставить комментарий.
Комментариев пока нет,
ваш может стать первым