Рецензия на книгу

• 

  ruru

  8 мая 2012

  Прячься, прячься,
  Прячься, прячься,
  Мой маленький мозг.
  «Ундервуд»

  Эта песня прозвучала в моей голове, когда я не понял четырнадцатую страницу романа Брюса Стерлинга «Схизматрица». Собственно говоря, содержимое первых тринадцати и всех последующих также осталось под покровом непонимания, но спасительная музыка «Ундервуда» зазвучала только с четырнадцатой. Благословен будь автор этих строк, ибо только они поддерживали мой разум, пытающийся продраться сквозь киберпанковский бред Стерлинга.
  В самые ужасные мгновения, когда фантазия писателя направляла свой карающий меч из букв на мои «серые клеточки», я шептал про себя: «Прячься, прячься…». Когда все шейперы, механисты, катаклисты и дзен-забылкакихтамужезвали-исты сплачивались с целью превратить содержимое моей головы в Schismозг, я бормотал: «Прячься, прячься…».
  И мой любимый маленький мозг таки спрятался. Он мутировал в приспособление для механистического чтения, полностью отключив генетическую функцию восприятия прочитанного.
  Возможно, это был хороший роман…

  33 понравилось

  660