Мечта[32]
Подруга нежных муз, посланница небес,Источник сладких дум и сердцу милых слез,Где ты скрываешься, Мечта, моя богиня?Где тот счастливый край, та мирная пустыня,К которым ты стремишь таинственный полет?Иль дебри любишь ты, сих грозных скал хребет,Где ветр порывистый и бури шум внимаешь?Иль в Муромских лесах задумчиво блуждаешь,Когда на западе зари мерцает лучИ хладная луна выходит из-за туч?Или, влекомая чудесным обаяньемВ места, где дышит всё любви очарованьем,Под тенью яворов ты бродишь по холмам,Студеной пеною Воклюза орошенным?Явись, богиня, мне, и с трепетом священнымКоснуся я струнам,Тобой одушевленным!Явися! ждет тебя задумчивый пиит,В безмолвии ночном сидящий у лампады!Явись и дай вкусить сердечныя отрады!Любимца твоего, любимца Аонид,И горесть сладостна бывает:Он в горести _мечтает_.То вдруг он пренесен во Сельмские леса,Где ветр шумит, ревет гроза,Где тень Оскарова, одетая туманом,По небу стелется над пенным океаном;То, с чашей радости в руках,Он с бардами поет: и месяц в облаках,И Кромлы шумный лес безмолвно им внимает.И эхо по горам песнь звучну повторяет.
Или в полночный часОн слышит скальдов гласПрерывистый и томный.Зрит: юноши безмолвны,Склоняся на щиты, стоят кругом костров,Зажженных в поле брани;И древний царь певцовПростер на арфу длани.Могилу указав, где вождь героев спит,«Чья тень, чья тень, – гласитВ священном исступленьи, —Там с девами плывет в туманных облаках?Се ты, младый Иснель, иноплеменных страх,Днесь падший на сраженьи!Мир, мир тебе, герой!Твоей секирою стальнойПришельцы гордые разбиты,Но сам ты пал на грудах тел,Пал витязь знаменитыйПод тучей вражьих стрел!..Ты пал! И над тобой посланницы небесны,Валкирии прелестны,На белых, как снега Биармии, конях,С златыми копьями в рукахВ безмолвии спустились!Коснулись до зениц копьем своим, и вновьГлаза твои открылись!Течет по жилам кровьЧистейшего эфира;И ты, бесплотный дух,В страны безвестны мираЛетишь стрелой… и вдруг —Открылись пред тобой те радужны чертоги,Где уготовили для сонма храбрых богиЛюбовь и вечный пир.При шуме горних вод и тихострунных лир,Среди полян и свежих сеней,Ты будешь поражать там скачущих еленейИ златорогих серн!»Склонясь на злачный дерн,С дружиною младою,Там снова с арфой золотоюВ восторге скальд поетО славе древних лет,Поет, и храбрых очи,Как звезды тихой ночи,Утехою блестят.Но вечер притекает,Час неги и прохлад,Глас скальда замолкает.Замолк – и храбрый сонмИдет в Оденов дом,Где дочери Веристы,Власы свои душистыРаскинув по плечам,Прелестницы младые,Всегда полунагие,На пиршества гостямОбильны явства носятИ пить умильно просятИз чаши сладкий мед…Так древний скальд поет,Лесов и дебрей сын угрюмый:Он счастлив, погрузясь о счастьи в сладки думы!
О, сладкая мечта! О, неба дар благой!Средь дебрей каменных, средь ужасов природы,Где плещут о скалы Ботнические воды,В краях изгнанников… я счастлив был тобой.Я счастлив был, когда в моем уединеньи,Над кущей рыбаря, в час полночи немой,Раздастся ветров свист и войИ в кровлю застучит и град, и дождь осенний.Тогда на крылиях мечтыЛетал я в поднебесной,Или, забывшися на лоне красоты,Я сон вкушал прелестныйИ, счастлив наяву, был счастлив и в мечтах!
Волшебница моя! Дары твои бесценныИ старцу в лета охлажденны,С котомкой нищему и узнику в цепях.Заклепы страшные с замками на дверях,Соломы жесткий пук, свет бледный пепелища,Изглоданный сухарь, мышей тюремных пища,Сосуды глиняны с водой —Всё, всё украшено тобой!..Кто сердцем прав, того ты ввек не покидаешь:За ним во все страны летаешьИ счастием даришь любимца своего.Пусть миром позабыт! Что нужды для него?Но с ним задумчивость, в день пасмурный, осенний,На мирном ложе сна,В уединенной сени,Беседует одна.О, тайных слез неизъяснима сладость!Что пред тобой сердец холодных радость,Веселий шум и блеск частейТому, кто ничего не ищет под луною,Тому, кто сопряжен душоюС могилою давно утраченных друзей!
Кто в жизни не любил?Кто раз не забывался,Любя, мечтам не предавалсяИ счастья в них не находил?Кто в час глубокой ночи,Когда невольно сон смыкает томны очи,Всю сладость не вкусил обманчивой мечты?Теперь, любовник, тыНа ложе роскоши с подругой боязливой,Ей шепчешь о любви и пламенной рукойСнимаешь со груди ее покров стыдливой,Теперь блаженствуешь и счастлив ты – мечтой!Ночь сладострастия тебе дает призракиИ нектаром любви кропит ленивы маки.
Мечтание – душа поэта и стихов,И едкость сильная вековНе может прелестей лишить Анакреона,Любовь еще горит во пламенных мечтахЛюбовницы Фаона;А ты, лежащий на цветахМеж нимф и сельских граций,Певец веселия, Гораций!Ты сладостно мечтал,Мечтал среди пиров и шумных, и веселых,И смерть угрюмую цветами увенчал!Как часто в Тибуре, в сих рощах устарелых,На скате бархатных лугов,В счастливом Тибуре, в твоем уединеньи,Ты ждал Глицерию, и в сладостном забвеньи,Томимый негою на ложе из цветов,При воскурении мастик благоуханных,При пляске нимф венчанных,Сплетенных в хоровод,При отдаленном шумеВ лугах журчащих вод,Безмолвен, в сладкой думеМечтал… и вдруг, мечтойВосторжен сладострастной,У ног Глицерии стыдливой и прекраснойПобеду пел любвиНад юностью беспечной,И первый жар в крови,И первый вздох сердечный,Счастливец! воспевалЦитерские забавыИ все заботы славы_Ты ветрам отдавал_!
Ужели в истинах печальныхУгрюмых стоиков и скучных мудрецов,Сидящих в платьях погребальныхМежду обломков и гробов,Найдем мы жизни нашей сладость? —От них, я вижу, радостьЛетит, как бабочка от терновых кустов;Для них нет прелести и в прелестях природы.Им девы не поют, сплетяся в хороводы:Для них, как для слепцов,Весна без радости и лето без цветов…Увы! но с юностью исчезнут и мечтанья.Исчезнут граций лобызанья,Надежда изменит и рой крылатых снов.Увы! там нет уже цветов,Где тусклый опытность светильник зажигаетИ время старости могилу открывает.Но ты – пребудь верна, живи еще со мной!Ни свет, ни славы блеск пустой,Ничто даров твоих для сердца не заменит!Пусть дорого глупец сует блистанье ценит,Лобзая прах златой у мраморных палат, —Но я и счастлив, и богат,Когда снискал себе свободу и спокойство,А от сует ушел забвения тропой!Пусть будет навсегда со мнойЗавидное поэтов свойство:Блаженство находить в убожестве Мечтой!Их сердцу малость драгоценна:Как пчелка, медом отягченна,Летает с травки на цветок,Считая морем ручеек,Так хижину свою поэт дворцом считаетИ счастлив – _он мечтает_.
Страницаиз154
СкороКнижный режим
