Г а м л е т
О, если б плоть здоровая моя
Растаяла, рассеялась росою...
О, почему нам запретил Творец
Самоубийство? Боже мой! О Боже!
Как гнусно, вяло, плоско и бесплодно
Мне кажется все на земле. Мир — гадок.
Какой-то дикий сад, — где заросло
Все сорною травой, где зло и грубость
Одни царят. Вот до чего дошло!
H a m l e t
O, that this too too solid flesh would melt
Thaw and resolve itself into a dew!
Or that the Everlasting had not fix'd
His canon 'gainst self-slaughter! O God! God!
How weary, stale, flat and unprofitable,
Seem to me all the uses of this world!
Fie on't! ah fie! 'tis an unweeded garden,
That grows to seed; things rank and gross in nature
Possess it merely. That it should come to this!