
Я так и знала, что книга будет не моя. Не пришлась по душе мне идея с перепиской нескольких действующих лиц, дневниковые записи и записочки. Знаю, что большинство произведений впечатляют именно такой манерой описания событий, когда из разрозненных элементов, из кусочков мозаики вырисовывается картина происходящего. Послевоенная Англия, остров с необычным читательским клубом, история выживания во время войны, крепкая дружба и история любви. Чего-то не хватило, а с чем-то оказался для меня перебор, когда читаешь и понимаешь, что жаждешь, мечтаешь о последней странице. Не надо мне было истории любви, попытки любви издателя к писательнице, лучше уж бы закончилась любовью давняя дружба старинных друзей. Но как всегда меня не оставил равнодушным эпизод из жизни погибшей девушки Элизабет в концлагере. А это такая капля в море неинтересностей. Я медленно и уверенно становлюсь вредным читателем, который интуитивно выбирает произведения для прочтения, но иногда не угадывает в них свои. Прочитав не свою книгу, я начинаю злиться и чувство неудовлетворенности достаточно долго не проходит. До момента знакомства со "своей" книгой.










