Сначала послышался грохот — марш, марш, — стук сапог по каменной мостовой. Затем на улицу, по которой мы шли, вывернула колонна солдат, шли строевым шагом, не сгибая коленей, и все них сверкало: пуговицы, сапоги, каски. Глаза смотрели прямо перед собой, в пустоту. И этот взгляд был страшнее винтовок за плечами, страшнее ножей и гранат за голенищами.
Позади нас шел мистер Ферре, он когда-то воевал при Сомме. По его лицу текли слезы. Он даже не поимал, что выворачивает мне руку, и твердил:
— Неужели все сначала? Как же это? Мы их победили, а они опять? Как мы до такого допустили?