Прошла еще неделя беспрерывного труда, причем опять работали и по ночам, при
ярком электрическом свете, а в субботу, в три часа дня, Джо, без всякого энтузиазма встре-
тив долгожданный отдых, опять отправился в деревню, чтобы забыться. Мартин провел это
воскресенье так же, как и предшествующее. Он лежал в тени деревьев, скользя взором по
столбцам газеты, лежал так целый день, ничего не делая, ни о чем не думая. Он был слиш-
ком утомлен, чтобы думать, и уже начинал чувствовать отвращение к самому себе, как будто
совершил что-то постыдное и непоправимое. Все возвышенное было в нем подавлено, често-
любие его притупилось, а жизненная сила настолько ослабела, что он уже не чувствовал
никаких стремлений. Он был мертв. Его душа была мертва. Он стал просто скотиной, рабо-
чей скотиной. Он уже не замечал никакой красоты в солнечном сиянии, пронизывавшем
зеленую листву, и глубина небесной лазури уже не волновала его и не вызывала мыслей о
космосе, исполненном таинственных загадок, которые так хотелось разгадать. Жизнь была
тупа и бессмысленна, и от нее оставался дурной вкус во рту. Черное покрывало было наки-
нуто на экран его воображения, а фантазия томилась, загнанная в темную каморку, в кото-
рую не проникал ни один луч света.
Мартин начал уже завидовать Джо, который регулярно напивался в деревне каждую
субботу и в пьяной одури забывал о предстоящей неделе мучительного труда.