***
***
Человек, мечтающий покинуть место, где он живёт, явно несчастлив.
(Милан Кундера)
Экран погас, но тут же включился снова, показывая узкую улочку с частными домами, похожими один на другой, как две капли воды. Аккуратные заборчики, подстриженные весенние газоны, – идеальный городок из рекламного проспекта.
По тротуару шли двое мужчин: один чуть выше ростом и худощавый, другой покрепче. Оба грязные, помятые. На том, что двигался позади, надета чёрная водолазка и лёгкая куртка, на плече – рюкзак. Впереди плёлся парень в зелёной куртке с крашенными в ярко-жёлтый цвет волосами и отросшими, почти чёрными корнями. Они остановились напротив дома с самым неаккуратным газоном, заваленным остатками прошлогодней травы и листвы. Дом тоже выглядел неухоженно – краска облупилась и отваливалась кусками, одна из ступенек крыльца провалилась.
– Давайте поговорим об этом месте? – раздался всё тот же голос, звуча со всех сторон.
– Говорите, – усмехнулась девушка в ответ. Сейчас она сидела в большом чёрном кресле, прикованная к нему широкими ремнями и опутанная проводами.
– Вы знаете это место?
– Да.
– Узнаёте дом?
– Конечно.
– Вы жили там?
– Да.
– Одна?
– Вы задаёте глупые вопросы, – она снова усмехнулась.
– Отвечайте.
– И да, и нет.
