– Ты что, почти не спал?
– Не спал, – отвечает Илья, тянет ко мне руки и аккуратно обнимает.

– Через окно? – переспрашиваю я.
– Да. Через окно.
– Сам забрался? – так же по-глупому продолжаю я уточнять очевидные вещи.
– Конечно сам.
– Правда залез через моё…
– Яра, прекрати, – шёпотом обеспокоенно останавливает он.

– Ты сейчас сравнил моего друга с конём? – игнорирую я его извинение.

– Значит, их всё-таки двое. Второй такой же осёл?

– И то верно, но подтверждено, что ноябрьская у меня дочка. Декабрю её отдавали, а тот не забрал, лишь волос коснулся, – поддерживает отец, хотя не замечает, что беспокойство средней сестры – притворное.

Уверяет из раза в раз, что доказано давно: ноябрьская я, а цвет волос – просто случайность.

– А в тебя влезет?
– Будешь сомневаться, ещё и сбитень горячий потребую!

– Сегодня пир намечается, Яра. Но у тебя не женихи, а один лук на уме, – нагло улыбается он, когда я останавливаюсь из-за сбившегося дыхания.

– Тебе помощь не нужна, ты и сам отлично справляешься, – отмахиваюсь я.
– А ты попробуй помоги, вдвоём справимся ещё лучше, – парирует он, быстро утирая пот со лба.

– Спи спокойно, княжна, – успокаивает меня Алёна. – Не пришла зима в прошлые годы и в этом не придёт. Не бойся духа Декабря, не дотянуться ему до тебя через защитника твоего – Ноября.

Рождённые в декабре считаются особенными – тёмными колдунами с голубыми глазами.

«Нет в этом ничего удивительного», - упрямо напоминаю я себе. Конец нашей дружбы всегда был только вопросом времени.

– Все смертные знают моё имя, княжна. И тебе оно тоже должно быть известно.

— Продолжишь у Яры поцелуи клянчить, и в следующий раз ударю тебя я, – язвительно предупреждает Илья, но помогает.
— Если нарываешься на драку, богатырь, то сегодня мне нужно победить свою смерть, но завтра я свободен, – в тон ему отвечает колдун, хотя дышит прерывисто и тяжело.

Тело не может долго существовать в страхе.

– Если нарываешься на драку, богатырь, то сегодня мне нужно победить свою смерть, но завтра я свободен, – в тон ему отвечает колдун, хотя дышит прерывисто и тяжело.

"вроде в ваших смертных сказках спящих будят поцелуем, а ты меня ударила ❄"

– Ты… принарядился.
– Я всегда так выгляжу, если не работаю, – с долей обиды ворчит он. – Это тебе стоит почаще со мной встречаться вне конюшни. А то и правда забудешь, что я не конюх