"Пожилая женщина была явно уверена, что ее дочь сходит с ума..."
Заголовок к данной рецензии отнюдь не случаен, впрочем, как и все остальное в нашей жизни. Чего уж там скрывать, я вполне разделяла мнение матери главной героини, обескураженной поведением собственной дочери. Меня Люда тоже удивляла и порою даже раздражала (никак не могла я взять в толк, как можно чувствовать себя никому не нужной, одинокой и забытой, как можно валяться в депрессии, имея двух прелестных детей такого чудесного возраста: десяти и восьми лет, мальчика и девочку), однако же к моему непониманию причин ее страданий примешивалась искренняя жалость и сострадание, сочувствовала и сопереживала я ей тоже практически всю книгу.
Большую часть романа она отчаянно ищет то ли себя, то ли эту далекую, такую желанную любовь, повторяя настойчивым рефреном, как старая заезженная пластинка, незамысловатую фразу: "Я хочу, чтобы меня любили..." (Машенька и Дима, ее дети, видимо, опять не в счет...). Она хочет нравиться и быть желанной. Хочет простого женского счастья, упорно не понимая, в чем именно оно для нее заключается. Попутно и словно между делом (хотя вот это-то и должно было стать первым шагом на пути духовного оздоровления) она хочет наконец-то стать самой собой, ведь свою жизнь она словно и не жила или жила по чужой указке. Вначале наставления матери, потом советы мужа, затем одноклассника (героя той ее, первой школьной любви...) и начальницы. Всем виднее. как ей жить. Собственных чувств и желаний вроде и не осталось вовсе: кто ты есть, зачем... Ответы пытается найти с помощью зеркала, скрупулезно ища подтверждения тому, что еще, несмотря на все эти жизненные передряги, красива. Грустные то были в основном мысли героини, да и выбранная тактика, честно говоря, кажется странноватой.
Вся книга будто пропитана этой серой неуверенностью в себе, этой леденящей кровь нелюбовью - к себе и другим, даже родные дети где-то там, далеко, на чужой орбите, не заходят в ее ближний круг.
Любопытно было наблюдать за ее расцветом, раскрытием в себе женственности, пусть и с подачи бывшего одноклассника, явно желающего ей только добра, трудящегося подобно Пигмалиону над собственной Галатеей, пробуждающего в ней новую ипостась, бывшую когда-то изначально, но утерянную или забытую.
За внешним преображением Людмилы ожидаемо следует душевная трансформация. Наконец-то, с запозданием, правда, приходит такое важное осознание: счастье-то вовсе не в поклонниках, любовниках, спонсорах, провожающих взглядах, оплаченных кем-то счетах, дорогих подарках, походах в ресторан или в отель - счастье всегда было рядом, скромное такое, незатейливое, тихое, прямо как тот ее муж, Володя, призрачно появляющийся на страницах романа и ступеньках драмтеатра в поисках таинственной незнакомки, влекущей и манящей. Счастье было всегда в себе самой - не нужен был кто-то для новых источников радости. Счастье всегда было в детях. Было в старенькой матери. В возможности улыбаться каждому новому дню. В подругах и друзьях. Оно никуда в общем-то никогда и не исчезало, потому и не появилось к концу, лишь обрело наконец-то зримые черты...
Роман о любви получился в меру приземленным, в меру воздушным, несомненно, порадовало меня представленное в нем количество романтических линий - на любой вкус и цвет. Любовь к себе, медленно расцветающая; любовь к мужу, тихая, скромная, привычная; любовь к однокласснику, обжигающая страсть...
Грамматические неточности в тексте впечатления от книги мне не испортили - была поглощена развитием сюжета и действия, но все же хотелось бы, чтобы их было чуть меньше - рассказанная в книге история этого достойна. 4/5, банально начинающаяся история с совсем непривычным концом.
- Ты? - выдохнул Володя. - Конечно, я. - А в прошлом? - А там тоже я. И в настоящем, и в будущем.
245 понравилось
