На свете много разных книг:  воодушевляющих, печалящих, пугающих...  а есть такие, что искрятся  россыпью  драгоценных разноцветных бусинок.  Из таких бусинок-рассказов автор собрала ожерелье пронизанных солнцем образов.  Они прекрасна каждый своей историей и общим сюжетом, ощущением мимолетности, хрупкости и душевного тепла.

Мы живем, не подозревая, что произойдет в следующую секунду. Есть то, чего нельзя сделать по своей воле, и то, чему бесполезно сопротивляться. В такие моменты тревога заставляет нас воплощать в голове худшие сценарии. Пусть мы сами творим свою историю, мы все равно боимся, что кто-то все решил за нас заранее и будущее предопределено.  Но правда в том, что здесь и сейчас больше нигде не происходит.

Если у вас был трудный день(как у меня сегодня) - послушайте или прочитайте светлую добрую книгу  Какао по четвергам -  уютную книгу, наполненную японской философией и созерцательностью

В маленькой кофейне «Марбл», спрятанной в вишневой аллее, по четвергам собираются особенные люди. Кто-то приходит писать письма далекой подруге, кто-то — прятаться от одиночества, кто-то — просто пить какао и чувствовать себя живым. Двенадцать историй, двенадцать исповедей, двенадцать судеб, которые только кажутся отдельными. На самом деле они переплетены так же тесно, как ветви старой вишни за окном.

Здесь никто никого не спасает с разбегу, не дает готовых рецептов и не раздает обещаний. Люди просто оказываются рядом в тот момент, когда это нужнее всего. И этого достаточно, чтобы внутри что-то сдвинулось с мертвой точки. Автор не пишет громких сцен, а вслушивается в паузы между словами. В то, как звякает ложка о чашку, как падает свет на вишневые ветки, как пахнет свежесваренное какао. Читать эту книгу — все равно что укутаться в плед в промозглый вечер и позволить себе наконец выдохнуть.

Если вам нужен острый сюжет, детективная интрига или интеллектуальный вызов — проходите мимо. Книга течет медленно, как патока, и может показаться размытой, как сон. Персонажи иногда напоминают фарфоровые статуэтки — слишком аккуратные и приглаженные.

И все же в этой книге есть одна сцена, ради которой стоит ее прочитать. Старики, прожившие вместе всю жизнь, разговаривают с молодоженами. Они не врут, что любовь — это просто. Они говорят о ссорах, о мыслях о разводе, о днях, когда хочется все бросить. И о том, что, если пережить это и научиться прощать, вы станете так похожи, что вас невозможно будет различить. Даже молчать рядом станет приятно.

Так что же это за книга? Для одних — исцеление, возможность оттаять после тяжелых дней, уголок покоя среди кровавых детективов и тревожных новостей. Для других — красивая, но пустоватая пастила, которая тает во рту, не оставляя послевкусия. Правда, как всегда, посередине. Это история про внимание. Про то, что случайные встречи редко бывают таковыми. Про то, что счастье прячется не в великих достижениях, а в умении смаковать текущий момент. В способности просто быть — в кофейне, в четверг, с чашкой какао.

Если вы сейчас устали и вам нужно, чтобы кто-то тихо сказал: «ты не один», — эта книга для вас.

Кто-то уже читал?

Уютная и милая книжка-малышка. Всего 192 странички. Но смысл в ней глубокий. Она о любви и дружбе, поиске себя и смысла жизни. О жизни в конце концов.

Начинается история в кафе в Токио. Герой каждой главы каким-то образом связан с героем следующей. И постепенно история из Токио переносится в Сидней, но заканчивается, как бы закольцовывается, в том же кафе, в котором она начиналась.

В своём небольшом произведении автору удаётся так рассказать о 12 разных людях, что к героям проникаешься, легко представляешь их. Повествование воздушное и неспешное, очень уютное. Очень успокаивающее и умиротворяющее. Такое, знаете, замедляющее ритм нашего бешеного темпа жизни.

Книга вообще не в моём стиле. Обычно я не читаю подобных уютных историй. Но вдруг мне захотелось прочитать книгу. Ни о чём не жалею.

Книга не претендует на литературный шедевр. И скорей всего через пару недель я не вспомню о ней, но именно сейчас она попала мне в настроение. И я с удовольствием провела с ней полтора часа.