Bridget Jones's Diary

20.00. Сушу волосы. Оч. надеюсь, Марк Дарси опоздает, не хотелось бы, чтоб он узрел меня в халате и с мокрой головой.
20.05. Волосы более-менее сухие. Осталось только подкраситься, одеться и запихать за диван весь хлам, который я пораскидала. Нужно правильно расставить приоритеты. Так, макияж на первом месте, на втором – сокрытие хлама.
20.15. Его нет. Оч. хор. Хвала мужчине, который приходит с опозданием. Несравненно лучше тех, кто заявляется раньше времени, волнуется, суетится и обнаруживает в гостиной не предназначенные для чужого глаза предметы, которые ты не успела затолкать за диван.
20.20. Что ж, вполне готова. Может, что-нибудь другое надеть?
20.30. Бред какой-то. Вряд ли уж он больше чем на полчаса опоздает.
21.00. Поверить не могу. Марк Дарси меня надул. Сволочь!

Поверить не могу, через что я прошла. Два часа я добиралась на машине, припарковалась у Олконбери и, всей душой надеясь, что в наряде шлюшки-зайчушки смотрюсь неплохо, двинулась в направлении той части сада, откуда доносились веселые голоса. Когда я шла через лужайку, голоса вдруг затихли и, к своему ужасу, вместо блудниц и викариев я увидела перед собой дам в длинных юбках и жакетах с цветочным рисунком и мужчин в джемперах и свободных брюках. Я замерла, как… ну да… как кролик перед удавом. Все глазели на меня…

Я опустошена и ошарашена. Как будто у меня из-под ног выдернули коврик. Восемнадцать лет потрачены впустую. Восемнадцать лет я подсчитывала калории. Восемнадцать лет покупала длинные юбки и джемперы, а в интимные моменты выходила из комнаты пятясь, чтобы не показывать свой зад. Не съедены миллионы чизкейков и тирамису, десятки миллионов кусочков сыра «Эмменталь». Восемнадцать лет усилий, борьбы и жертв – ради чего? Восемнадцать лет – и результат: «осунувшаяся и унылая». Чувствую себя ученым, обнаружившим, что теория, доказательству которой он посвятил всю свою жизнь, совершенно ошибочна.

Хм. Сегодня надела на вечеринку к Джуд обтягивающее черное платье, чтобы продемонстрировать всем свою фигуру. Была оч. горда собой.
– Господи, с тобой все в порядке? – забеспокоилась Джуд, когда я вошла. – У тебя такой усталый вид.
– Все прекрасно, – пришибленно ответила я. – Я сбросила три кило. А в чем дело?
– Да ничего. Просто мне показалось…
– Что? Что такое?
– Ну… у тебя как-то уж очень… лицо похудело… – она замолкла, глядя на мою грудь, которая, надо признать, и правда несколько сдулась.
И Саймон туда же.
– Бриджи-и-и-ит! Сигаретка есть?
– Нет, я бросила.
– Батюшки светы! То-то ты выглядишь так…
– Как?
– Да нет, нет, все нормально… Просто ты чуть-чуть… осунулась.
И так весь вечер. Нет ничего хуже, чем слышать от всех и каждого, что ты выглядишь уставшей. Лучше бы прямо сказали, что по мне свалка плачет.

Ничто мне сейчас не поможет. Когда тебя бросает любимый, больно не только оттого, что ты по нему скучаешь, не только оттого, что рушится тот маленький мир, который вы создали вместе, не только оттого, что, куда ни бросишь взгляд, все напоминает тебе о нем. Самое худшее - это мысль, что тебя опробовали и проверили и на каждой составляющей тебя части тот, кого ты любишь, поставил штамп "НЕ ГОДНО". Ничего удивительного, что уверенности в себе у тебя после этого не больше, чем у недоеденного бутерброда.