Темные аллеи

Ах, как хорош Бунин. Какие замечательные описания природы. Читаешь про дождь и слышишь шум дождя вопреки тому, что на улице зима.
Наверное надо восхититься темой рассказов — любовью. И восхитилась бы, коли бы описываемая любовь была счастливой, а не несчастной. А так как по прочтении хочется плакать и тосковать о несбывшимся, то восхищаться буду только великим писательским мастерством Ивана Алексеевича.
И какие же в сборнике разнообразные и интересные женские образы. Страстные, раскрепощенные, развратные женщины в «Антигоне» и «Музе» по сравнению с которыми женщины Мопассана кажутся институтками. Надломленная, трагически изломанная Руся из одноименного рассказа. Жестокие красавицы в «Красавице» и «Кавказе». И многие другие.
А более всего мне понравился мистический рассказ ««Баллада»».

Это поразительный сборник историй, которые оставят равнодушным, разве что каменную стену.
Я читала его на протяжении нескольких месяцев, параллельно с другими книгами, просто потому что каждая история настолько драматичная и эмоциональная, что много за раз не прочитаешь, иначе становится очень тоскливо и одиноко и жизнь вокруг окрашивается в траурные цвета.
Просто сборник-дементор какой-то..
Но все же он гениален. Там есть истории побольше, на десяток страниц и длиннее, а есть совсем совсем коротенькие на страничку-две. Бунину удалось постигнуть таинственную девичью душу, показать как сильно и преданно умеют женщины любить и как они беззащитны в такой любви. Пожалуй, тем самым писатель хотел научить нас ценить жизнь и тех людей, которые нам дороги.
Почти после каждой истории у меня в голове возникала мысль - неужели и правда так просто разрушить свою жизнь, жизнь ближнего..всего пара неосторожных движений, несколько брошенных на ветер слов.

Если меня когда-то попросят назвать лучшее произведение о любви, не засомневаюсь ни на секунду! Это, конечно же, "Темные аллеи" Бунина!
Как прекрасен слог! Как изящен язык! Как прекрасно описаны чувства! И тем ценнее, когда понимаешь, что все это правда.
Кажется, что это не вымысел, такие истории случаются на каждом шагу, но они почти все спрятаны за завесой тайны, остаются для каждого чем-то интимным,куда не допускаются посторонние, чтобы не осквернить, не запачкать чувства чужими суждениями, взглядами со стороны, ненужными оценками и критикой. Возможно,каждый вспомнит пару,а может и больше моментов в своей жизни, когда сердце замирало от любовной неги, хотелось остановить мир и течение времени. Когда вы будете читать Бунина, вы наверняка вспомните свою первую любовь...а возможно, пожалеете о том, что вы никогда не сталкивались с таким чувством, которое испытывали герои "Темных аллей".
В любом случае, книга обязательна к прочтению! Читать нужно медленно( а по-другому и не получится), смакуя каждый рассказ, наслаждаясь творчеством великого романтика....Я читала книгу очень долго,но я не хотела, чтобы она заканчивалась! Буду читать Бунина дальше, может у него есть еще такие же потрясающие произведения!

Темные аллеи… Этот сборник ассоциируется у меня с вечерним чаепитием на веранде, у самовара, с малиновым или смородиновым вареньем; с прогулками по березовым аллеям ранней осенью, когда еще тепло, но природа украшена яркими красками листьев.
Говорят, что любовь бывает разная: любовь к Родине, к родителям, к жизни. Но любовь между мужчиной и женщиной тоже разнится – от похоти и страсти до возвышенного чистого чувства. Бунин показывает нам все эти оттенки. Любовь может быть несбывшейся, безответной, запретной, разной.
Даже если какой-то рассказ своим сюжетом меня не впечатлил, то язык, его образность приносили мне большое читательское удовольствие.

А как Бунин описывает людей, их красоту, какие находит сравнения: «глаза цвета желудя», «высокий, старчески твердый, …с костылем в широкой руке, покрытой гречкою».
Суть этого сборника можно выразить этой цитатой:

Из таких вот историй разных людей и складывается это литературное произведение.
К слову, это издание грешит опечатками и в нем не хватает нескольких рассказов.

Рассказы Бунина читаются легко и быстро. В его язык невозможно не влюбиться - он легкий, затягивающий. Перед глазами встает природа Матушки-России. Именно так и хочется называть нашу страну. Любовь? Вот тут не знаю. Не уверена, что во всех рассказах присутсствует именно любовь. А вот эротичность - да. Но совсем не пошлость. Не рассматриваешь это, как пошлость. Скорее - как страсть.
Но эти рассказы не мое. Вот язык Бунина - мой, а содержание - не мое. Не то, чтобы я привыкла ждать happy-end'ов, но уж слишком тут все мрачно в плане любви.

"Кто женится по любви, тот имеет хорошие ночи и скверные дни"
Квинтэссенция любви: здесь она концентрирована, тяжела, наваливается грузом на плечи, воспоминаниями, флешбеками, потерями, "он был очень влюблен, а когда очень влюблен, всегда стреляют себя". Слезы стекали по шее, было лень их вытирать.
И сколько боли, страха, привкуса смерти; и отчаянная потребность любви, как наваждение, навязчивая идея; и восхищение Женщиной: она прекрасна, во всех образах, и мужчина, "измученный ее красотой"; и молодость, которая проходит у всякого, "а любовь - другое дело"; и тема побега, которая была очень созвучна моему состоянию, когда читала.

И, конечно, мой любимый жанр, в котором Бунин прекрасен, даже со всей его привязанностью к русской жизни: быт, деревня, обычаи, про что читать совершенно невозможно - а тут смотрится очень гармонично, ничуть не лишним, потому что лишнего нет совершенно.

Совсем не хочется выделять какие-то рассказы: это очень хорошая, выдержанная проза, как дорогое вино, все настолько уравновешенно, что читать надо полностью, не кусками; но вот лично мое: "Степа", "Кавказ", "Красавица", "Месть" - то, что можно перечитывать бесконечно, то что я буду перечитывать снова и снова.

Если говорить в общем и целом, то мне не понравилось. Гадливое ощущение после прочтения.

Зачем же надо было читать? Ради языка Бунина. Он прекрасен!

Это ж прелесть, сколько в одном предложении уместилось тропов: эпитеты (пахучий, металлически-зелёный...); метафоры (горячая минута, огненная корона); олицетворение (дождь шумел).

А сколько в одном предложении переплелось состояний(!): внешнее (дождь, потемневший дом), внутренне (забыли осторожность) и символическое (петух в огненной короне). Всё работает на создание эффекта рокового, пугающего вмешательства судьбы/природы в момент наибольшей уязвимости.

В сборнике 40 рассказов, и в каждом есть такие предложения-изюминки. Мой внутренний критик удовлетворенно усмехался: "Ай да  Бунин, ай да ..."

Ну ведь действительно хорошо... было иногда. Но чаще — нудно и противно.

Нудно потому, что из рассказа в рассказ полоскается одна и та же тема: унижения и обесценивания женщин. Хотелось воскликнуть (по отношению к Бунину именно воскликнуть):

— Остановите повозку, я пройдусь. Укачало.

В моей системе координат сборник не про "страсть и любовь", как часто его характеризуют. Он про пошлость. И это противно.

Возьмём, к примеру, рассказ Таня. Герой совра*ает служанку родственницы и уезжает по своим делам. Обещает приехать к Рождеству. Не приезжает. Приезжает позже, но вскорости снова машет ручкой. Вновь обещает вернуться, однако не судьба.

Ну и где любовь? Где страсть? Тут, скорее, про похоть. Про унижение женщин, которые ниже по положению. Про то, что их чувства можно не брать в расчет. Таких рассказов большинство, и после каждого хотелось вымыть руки.

Ещё один момент, который не способствовал лёгкому чтению — это построение рассказов. Ощущение, что написанное вырвали из чего-то бОльшего, да так и оставили. Но этому есть объяснение. (Можно загуглить Бунин и импрессионизм.)

Если коротко, то импрессионисты выхватывали момент из жизни и переносили его на холст. Бунин тоже переносил на холст свои впечатления: из жизненного потока он брал эпизод и консервировал его, только вместо красок пользовался словами.

Сперва такое построение рассказов было непривычно. Потом стало интересно. К концу сборника я уже не обращала на это внимания, словно так и надо.

Вместо итога. Всё бы хорошо, и промелькнули бы перед глазами яркими вспышками рассказы сборника, великолепно и необычно написанные, и вызвали бы восторг, если бы не грязь и пошлость, в которой растворились слова классика.