Темные аллеи

Череда однообразные рассказов о внебрачных связях. Из рассказа в рассказ меняется антураж, но сохраняется однообразность сюжета о любовных историях с очень детальными, живописными описаниями природы и романтическо-эротических отношениях с дамами, девочками, деревенскими девками, опустившимися эмигрантками.
Отличительной особенностью бунинских рассказов, вошедших в этот сборник, является очень медленная завязка (несмотря на малый объем), описывающая место действия, но очень стремительная развязка, буквально в одно-два предложения:
"Ночью Лавр удавил жену своей зелёной подпояской на железном крюку в дверной притолоке..", или уж совсем простое, не требующее дополнительных объяснений: "Это было в феврале страшного семнадцатого года. Он был тогда в деревне в последний раз в жизни".
Рассказы не произвели большого впечатления, по большей части показались нудными, хотелось быстрее дочитать один, чтобы перейти к другому в ожидании чего-то действительно интересного и увлекательно, но ожидания не оправдались ни разу.

Когда я училась в университете, мне приходилось часто возвращаться домой затемно. Ехать было далеко, и любимым развлечением были истории. Я их сама придумывала, глядя в окна проплывавших мимо домов. Окно, в котором горит свет... На моем пути домой их было множество, как и моих историй. Вот только почему-то истории были почти всегда грустные.
"Тёмные аллеи" навеяли на меня эти воспоминания. Этот сборник как взгляд из проезжающего мимо автомобиля в чужое окно. Обычные истории обычных людей с изяществом рассказанные... Все отчего-то грустные... Но это только вечером. Настанет новый день, выйдет солнце, и все непременно будет хорошо.

""Темные аллеи"-это истории о любви" - вот, что я прочла в аннотации к сборнику.
Не могу согласиться с этим. Разве что "В Париже"... И то не знаю.
Все произведения сборника о страсти, порой даже о похоти. Большинство из них пропитаны чем-то трагичным, болезненным, есть какой-то надрыв, надломленность.
Да, есть люди, которые принимают это за любовь, но лично мне это кажется странным и ничего общего с любовью не имеющим.
Тем не менее, все рассказы прекрасны, каждая история сложна, интересна, эмоциональна.
Почему-то до глубины души тронул "Мадрид", какое-то щемящее чувство вызвал.

Для меня стало настоящим сюрпризом содержание этой книги! Это сборник - скорее не историй, а зарисовок. Фрагментарных, оборванных. Просто снимки жизненных эпизодов. В преобладающем большинстве - о похоти. Не о любви, нет. Именно о похоти. Довольно детально прописанные. Этот сборник должен стоять на одной полке с "Декамероном" Боккаччо и "Озорными рассказами" Бальзака. Эдакая русская версия. И минус у нее - тот же.
Однообразие. Этому сборнику стоило бы быть в половину короче...
Зарисовки четки, написаны прекрасным языком. Но в обилии своем они надоедают.
А еще есть психологический дискомфорт. Когда произведение русской классики в таком объеме описывает детально похоть - и только похоть. Не вплетенную в сюжет, не частью большого произведения. А только ее. В таком объеме.

С одной стороны книга уюная, как всякая добротная классическая русская литература, с другой - от зарисовок этих щемяще-грустно становится...

Знакомство с творчеством Ивана Алексеевича Бунина произошло у меня ещё в школьные годы. А теперь представилась возможность ещё раз окунуться в его прекрасную прозу.
Описания природы завораживают:

Это рассказ о любви, и о том, что память об одном вечере можно пронести через всю жизнь. И потом, через много лет, понять

Заставляет задуматься о том, что часто мы не ценим то, что имеем. Воспринимаем многое, как само собой разумеющееся. А потом, по прошествии лет понимаем, что именно там и тогда было счастье. Задуматься о том, что нужно ценить каждый момент жизни и людей, которые сейчас с нами рядом.

Человек, который включил эту книгу в школьную программу, глубоко заблуждался.
Большинство рассказов в сборнике обманчиво коротки: в самом деле, что такого можно уместить в пять-десять страниц. Оказывается, в них можно уместить все: отчаянье, равнодушие, презрение, ненависть, симпатию, тайну, любовь, и, конечно же, смерть. Очень много смерти.
Читая сборник, я не могла избавиться от ощущения, будто меня пилят тупой пилой. Причем не так, как во время прочтения Гессе: потерпи еще немного, и наступит катарсис, и ты очистишься, и станешь лучше, и все будет хорошо. Нет. Просто так пилят, безо всякого смысла. Редкая книга оставляла во мне столь сильное, почти болезненное чувство безысходности.
Самым страшным рассказом мне показался один из самых маленьких - "Красавица". Я поняла, за что Бунину дали Нобелевскую премию. Словом - крохотным печатным значком на бумаге - этот человек, незнакомый, чужой, давно мертвый, выворачивает меня наизнанку.
Книга удивительно русская по атмосфере и содержанию. Для меня словосочетание "русская литература" звучит теперь иначе, и всю школьную казенность будто смыло, как следы мела с доски - без разводов, без остатка.
Наверное, эту книгу нельзя любить. Любить великое вообще трудно.