Давненько я не оставляла отзывов. Что ж (хруст пальцев), поупражняемся.
Чтоб вы лучше уловили настроение, сейчас из моего динамика звучат легендарные Massive Attack с не менее легендарной "Teardrop".
Я взяла в руки книгу Кадзуо Исигуро, потому, что, во-первых, он японец, а все, касающееся страны восходящего солнца, возбуждает во мне странный, необъяснимый трепет. Обложка книги, автор, название - все это вкупе вселило в меня надежду, предвкушение, и затаенное, готовое вылиться в букет ярких (не обязательно даже хороших и положительных) эмоций, состояние. Но, как известно, чем выше мы карабкаемся в этом нелегком труде возложения нереальных надежд, тем больнее приходится падать.
Так упала и я, и разбилась в тысячу осколков. Аннотация гласит: "роман, вышедший из-под пера лаурета Букера..." и прочее и прочее, но это можно понять, в конце концов редакторы издательства не соврали. Автор-то лауреат, а вот романишко плохенький, что не есть взаимоисключаемыми обстоятельствами. Поэтому, чему я, собственно, удивляюсь? Рецензий перед прочтением я не читаю никогда (почти без исключений). А по окончанию книги, пролистала несколько отзывов и всё равно непонятно, откуда у этой книги такая популярность? Фильм с К.Найтли? Возможно. Но и о фильме не особо лестно отзываются, чему я тоже, впрочем не удивлена. Ладно, я увлеклась, как говорится, ближе к телу.
Затянуто. С самого начала как-то не притягивает, и мало интересует. Довольно скудно и скучно излагаемые воспоминания о детстве. Но к такому любой искушенный читатель может быть готов, и все мы, как малые дети, всегда надеемся на лучшее, на то, что дойдя до кульминации, мы будем визжать от восторга, и не оттянуть от книги за уши, потому что мы поглощены желанием продолжения. Это феерическое счастье читателя, которого я вовсе не испытала. Полтора месяца, страница за страницей, глава за главой, я надеялась... Ну давай же, давай, предпоследняя глава, окуни меня с головой в ледяной холод, покажи, раскрой мастерство писателя. "Ан нет, фигли!" - сказала предпоследняя глава, и все так же мучила своей недосказанностью, непродуманностью сюжета, смазаностью деталей.
Я, чтоб вы лучше поняли, от природы бунтарь. Во всем. Я не признаю никаких рамок, никогда. А в этом романе рамки слишком жесткие, чтоб реагировать на них так вяло. Я ожидала неистовой борьбы, неповиновения, похода с красными флагами войны против системы. А получила: "Ладно, Томми, нам здесь не рады, а чего мы ожидали? Поехали назад, пусть нас дальше кромсают на органы." НЕ ПОНИМАЮ, и не признаю такого поведения в нормальных (как автор изволил подать эту идею) людях. Пусть у них есть душа, не будем вдаваться в эзотерическую демагогию, но где, бл*ть, желание и стремление ЖИТЬ? Выжить в конце концов? Оно утеряно между строк, не объяснено с чувством, толком и расстановкой, додумай, мол, сам. Поэтому, книга "Не отпускай меня" будет валяться где-то среди прочего хлама, далеко-далеко от книжной полки с великими и любимыми на всю жизнь произведениями. Сорри, Исигуро-сан, не в этот раз. Если мы столкнемся с Вами впредь снова, попрошу припасти для меня двойную порцию удовольствия, чтоб подсластить эту пилюльку.
I'm done. Thanks for attention.