Добежав до миссис Смит, он ухватился за ее ногу.
– Майкл назвал меня плаксой! – пожаловался он.
Так и не отцепив от своей ноги этого якобы не-плаксу, у которого глаза были на мокром месте, миссис Смит присела на корточки, чтобы меня отчитать.
– Это невежливо, – сказала она.
– Да я бы в жизни никого не назвал плаксой! – возразил я. – Мне самому нравится плакать, я каждый день плачу. Плакать хорошо. Я назвал его не плаксой, а лицемером.
Миссис Смит замешкалась. Я начал подозревать, что ей неизвестно значение этого слова, поэтому на всякий случай пояснил:
– Он сам плачет, а потом называет всех вокруг плаксами. Он лицемер.
Миссис Смит прищурилась, все так же глядя на меня и пытаясь найтись с ответом.
– Я же ему помогаю. Самому сложно понять, что ты лицемер, если никто тебе про это не скажет. Это все равно что сказать ему, что у него что-то в зубах застряло.
Наконец миссис Смит произнесла:
– Майкл, а тебе самому понравилось бы, если бы тебя назвали лицемером?
– Я был бы только рад, что мне об этом сообщили, – честно ответил я.
Миссис Смит покачала головой – она явно уже устала от этого разговора.
– Лицемер – грубое слово, – сказала она.
Я рассмеялся.
– Вовсе нет! Папа меня постоянно называет лицемером!
Миссис Смит отшатнулась, встала во весь рост и молча удалилась.