Цвета расставаний

Из чего-то настоящего так часто получается что-то фальшивое. Так почему бы точно так же из чего-то фальшивого не получиться чему-то настоящему?

Моя грусть ложится на всё, я устаю от неё, она как чёрная вода, чёрное озеро, в котором я тону, непрерывно тону.

Где-то я читал, что одиночество можно перенести, если с ним подружиться. Мне это тогда сразу стало понятно

И если он начинал думать о чем-то другом, то проходило совсем немного времени, и холодное дыхание этого "больше никогда" снова касалось его.

То, что мы делаем, – наше и – не наше.

Из чего-то настоящего так часто получается что-то фальшивое. Так почему бы точно так же из чего-то фальшивого не получиться чему-то настоящему?

Всё это было не так просто, а в конце концов, стало простым – белым и быстрым.

Ты так притерпелась к своей боли, что без неё уже и жить не можешь?

Ей до сих пор было больно. Ей было больно все эти годы; такая легкая, переносимая боль, непроходящая. Она могла пр этом быть счастливой, она только не могла оставаться счастливой. Она уже не доверяла счастью: один раз доверилась – и была предана.

Нельзя сказать, что ей было чуждо искушение отозваться о нем плохо. Но она была слишком горда, чтобы поддаться этому искушению.