— Что собираешься делать?
— Поцеловать свою девушку, — отвечает он, улыбаясь мне.
У меня перехватывает дыхание.
— Но сначала тебе придётся сказать «да». — Он не выпускает меня, а крепко удерживает на месте, заставляя смотреть ему в глаза. — Потому что этот поцелуй не будет разовым.
Я едва могу соображать, а он хочет, чтобы я принимала какие-то обязательства?
— Не будет, — выдыхаю я.
— Ты обещаешь? — Его глаза вглядываются в мои, словно он пытается отыскать там тайны вселенной.
— Клянусь твоей жизнью, — отвечаю я.
Он усмехается.
— Моей жизнью?
Я киваю.
Шон хмурится.
— Разве ты не должна поклясться своей жизнью?
— Моя жизнь ничего не значит, если в ней нет тебя.

— Поздравляю, — пищу я. — Но ты не покупал билеты. Как…?
— Я купил сто сорок два билета, глупая, — говорит он.
Моё сердце делает сальто.
— Да?
А ведь ему нужно было купить только один — я написала правильное количество на стикере, который отдала ему.
Он кивает и берёт моё лицо в свои ладони. Его большие пальцы выводят круги на моих щеках, а остальные запутываются в мои волосы на висках.
— Ты не прочитал ту записку, что я тебе дала… — Моё сердце колотится как сумасшедшее.
— Какую записку? — спрашивает он. Его улыбка нежная и манящая, и мне хочется в нём утонуть.
— Ту, что ты сунул в карман.
Шон хмурит брови.
— Неважно, — чуть дыша отвечаю я.
Он потратил сто сорок два доллара на поцелуй, который и так принадлежал ему. Невозможно любить его ещё больше.