— Что собираешься делать? — Поцеловать свою девушку, — отвечает он, улыбаясь мне. У меня перехватывает дыхание. — Но сначала тебе придётся сказать «да». — Он не выпускает меня, а крепко удерживает на месте, заставляя смотреть ему в глаза. — Потому что этот поцелуй не будет разовым. Я едва могу соображать, а он хочет, чтобы я принимала какие-то обязательства? — Не будет, — выдыхаю я. — Ты обещаешь? — Его глаза вглядываются в мои, словно он пытается отыскать там тайны вселенной. — Клянусь твоей жизнью, — отвечаю я. Он усмехается. — Моей жизнью? Я киваю. Шон хмурится. — Разве ты не должна поклясться своей жизнью? — Моя жизнь ничего не значит, если в ней нет тебя.

— Поздравляю, — пищу я. — Но ты не покупал билеты. Как…? — Я купил сто сорок два билета, глупая, — говорит он. Моё сердце делает сальто. — Да? А ведь ему нужно было купить только один — я написала правильное количество на стикере, который отдала ему. Он кивает и берёт моё лицо в свои ладони. Его большие пальцы выводят круги на моих щеках, а остальные запутываются в мои волосы на висках. — Ты не прочитал ту записку, что я тебе дала… — Моё сердце колотится как сумасшедшее. — Какую записку? — спрашивает он. Его улыбка нежная и манящая, и мне хочется в нём утонуть. — Ту, что ты сунул в карман. Шон хмурит брови. — Неважно, — чуть дыша отвечаю я. Он потратил сто сорок два доллара на поцелуй, который и так принадлежал ему. Невозможно любить его ещё больше.