"Я буду плыть в осколках павших звезд..."
Утомленная запаздывающей, никак не начинающейся весной, душа, видимо, жаждала поэзии - чего-то философски красивого и нежного - и, представьте себе, все же дождалась. Мелькнувшая в ленте одинокая строчка "Я приехала вовремя — в судьбу опозданий нет" что-то мигом всколыхнула в душе, отчего-то сразу запала в сердце (и заодно в мое Избранное на Лайвлибе). Тут же захотелось окунуться в сообразное -изящное, глубокое, чувственное, отрешенное. Нырнула не думая в сборник с мрачным заглавием и не менее мрачной, на мой взгляд, обложкой. Погрузилась в ткань и в плоть стихов и не прогадала при этом, получив сполна это легкое - поэтическое - дыхание в унисон неприходящей весне.
Всегда чуточку завидую я поэтам - их способности видеть мир иначе, замечать ту самую красоту мгновения, стремящегося убежать от нас в небытие (от поэтов и людей с подобным даром и складом характера убежать невозможно), вплетать ее в вечность, отпечатывая в уме и сердцах читающих, одновременно отрезвлять к реальности и затуманивать сознание своими обманчиво простыми строчками, опутывающими белоснежные страницы поэтических сборников. Но если разобраться и вчитаться внимательно, не так уж они и просты!
Любовь и смерть идут здесь рука об руку, как верные подруги или заклятые соперницы. А может, и вовсе обе суть одно. Любовь к жизни, мужчине, творчеству, детям, стране - сколь многолико, в сущности, это удивительное, непостижимое, прекрасное чувство, ранящее и вдохновляющее. Отсчитывает мгновения "до" - и никогда "после", не страшится неведомого и невидимого, утешает и гневается, предчувствует скорый конец и даже как будто бы несколько приближает его в своем особом измерении.
Красивые, глубокие, громкие строчки, навевающие то чувство обреченности, то дарующие надежду, убаюкивающие и пробуждающие - это было одеяльцем не только для автора (см. эпиграф к рецензии). Для читателя они стали тем же самым.
К стопке водки – огуречик. Палка палка крест равно. Вот и вышел человечек в бесконечное окно.
Держись за то, что любишь, и всегда И я держусь, но что тогда, когда все пять шагов навстречу – в никуда
Вот даже грусть здесь будто светлеет...
А как в сборнике чудесно сказано о творчестве!
Но под хвостами вялых запятых, колесами не выстреливших точек рождаются дороги и мосты, разбуженные маршем одиночек.
Сборник небольшой, читается быстро, и цитировать его весь, думаю, смысла особого нет, но поделиться хочется действительно многим - запавшим в душу и в память.
Вот здесь мне отчего-то живо вспомнились любимые ахматовские строчки "Пока не свалюсь под забором..." (добро пожаловать в мир моих причудливо-странных, порою необъяснимых - даже самой себе - книжных ассоциаций)
И еще одно, из запомнившегося и впечатлившего:
Как это близко/понятно/знакомо (подчеркнуто - всё), чувство, будто поэт угадывает твои собственные чувства (простите за тавтологию).
Неожиданно приятный сборник (неожиданно от книги с подобным названием и подобной же обложкой), оставивший теплое послевкусие и уютные мгновения наслаждения истинной поэзией.
213 понравилось
