Свидетельство о полусмерти

“Красота должна исчезнуть. Это ее миссия, профессия, призвание. Поэт стремится догнать ее, как убегающего человека, но он никогда ее не поймает. Все, что он может, это ухватить ее за плащ и оторвать кусок ткани. Из этих кусков он создает лоскутное одеяло, чтобы… чтобы что?Я, например, укрываю им свою вселенную. А моя вселенная – всё то, что я с собой сделала и всё то, что со мной случилось”Стефания Данилова, из предисловия к книге

Утомленная запаздывающей, никак не начинающейся весной, душа, видимо, жаждала поэзии - чего-то философски красивого и нежного - и, представьте себе, все же дождалась. Мелькнувшая в ленте одинокая строчка "Я приехала вовремя — в судьбу опозданий нет" что-то мигом всколыхнула в душе, отчего-то сразу запала в сердце (и заодно в мое Избранное на Лайвлибе). Тут же захотелось окунуться в сообразное -изящное, глубокое, чувственное, отрешенное. Нырнула не думая в сборник с мрачным заглавием и не менее мрачной, на мой взгляд, обложкой. Погрузилась в ткань и в плоть стихов и не прогадала при этом, получив сполна это легкое - поэтическое - дыхание в унисон неприходящей весне.

Всегда чуточку завидую я поэтам - их способности видеть мир иначе, замечать ту самую красоту мгновения, стремящегося убежать от нас в небытие (от поэтов и людей с подобным даром и складом характера убежать невозможно), вплетать ее в вечность, отпечатывая в уме и сердцах читающих, одновременно отрезвлять к реальности и затуманивать сознание своими обманчиво простыми строчками, опутывающими белоснежные страницы поэтических сборников. Но если разобраться и вчитаться внимательно, не так уж они и просты!

Любовь и смерть идут здесь рука об руку, как верные подруги или заклятые соперницы. А может, и вовсе обе суть одно. Любовь к жизни, мужчине, творчеству, детям, стране - сколь многолико, в сущности, это удивительное, непостижимое, прекрасное чувство, ранящее и вдохновляющее. Отсчитывает мгновения "до" - и никогда "после", не страшится неведомого и невидимого, утешает и гневается, предчувствует скорый конец и даже как будто бы несколько приближает его в своем особом измерении.

Красивые, глубокие, громкие строчки, навевающие то чувство обреченности, то дарующие надежду, убаюкивающие и пробуждающие - это было одеяльцем не только для автора (см. эпиграф к рецензии). Для читателя они стали тем же самым.

К стопке водки – огуречик. Палка палка крест равно.
Вот и вышел человечек в бесконечное окно.
Держись за то, что любишь, и всегда
И я держусь, но что тогда, когда
все пять шагов навстречу – в никуда

Вот даже грусть здесь будто светлеет...

А как в сборнике чудесно сказано о творчестве!

Но под хвостами вялых запятых,
колесами не выстреливших точек
рождаются дороги и мосты,
разбуженные маршем одиночек.

Сборник небольшой, читается быстро, и цитировать его весь, думаю, смысла особого нет, но поделиться хочется действительно многим - запавшим в душу и в память.

Вот здесь мне отчего-то живо вспомнились любимые ахматовские строчки "Пока не свалюсь под забором..." (добро пожаловать в мир моих причудливо-странных, порою необъяснимых - даже самой себе - книжных ассоциаций)

И еще одно, из запомнившегося и впечатлившего:

Как это близко/понятно/знакомо (подчеркнуто - всё), чувство, будто поэт угадывает твои собственные чувства (простите за тавтологию).

Неожиданно приятный сборник (неожиданно от книги с подобным названием и подобной же обложкой), оставивший теплое послевкусие и уютные мгновения наслаждения истинной поэзией.