Bridge of Clay

Может , если бы они спорили.
Может , этого и не хватало.
Какой-то неустойчивости.
Или просто выяснения.
Нет , был простой и непреложный факт: жизнь побила Эбби Данбар какой-то новый дорогой , а мальчик , которого она когда-то любила , я остался позади . Раньше он писал её , и она любила его за это , теперь это казалась единственной связующей нитью. Он мог изобразите её смеющейся за мытьем посуды. Или стоящий на берегу моря , серферами за спиной, скатившимися с волны. Они были , как прежде , хороши и выразительно , эти полотна, ну если когда-то в них было только любовь , то теперь - любовь и тоска. В них было ностальгия: любовь и утрата.

Однако Майкла Данбара спорт не интересовал.

Он , конечно , играл в школьной футбольной команде , был защитником , и неплохим . Умел останавливать ть . Обычно он не забывал удостоверится, что соперник после этого в полном здравии; мог и начать атаку: умел помочь товарищу забить , забивал и сам.

За пределами спортивной площадки его выделялась среди других доброта , а ещё какая-то странная зашоренность . Он мучительно сходился с людьми , не умел сразу себя показать: предпочитал надеяться на больше - найти того , кто его разглядит.