Я (00:58:37) – …на встречу с тобой я бы платье хотела одеть... выше колен... главное чтобы с погодой и настроением повезло :) Он (00:58:54) – И без белья, ага? Я (00:59:05) – не... я не любительница без белья... Он (00:59:17) – Зато я любитель! =))) Я (00:59:39) – ладно... приходи без белья... но платье выше колен я бы тебе одевать не советовала...

– Это диалог из хистори в моей асе. Ему почти пять лет. Он успел засветиться на башорге и претвориться в жизнь (про белье – чур! – не спрашивать). И он хранится – не только в сети и на жестком диске, но и в моей памяти. Я до сих пор могу кусками цитировать некоторые полуночные откровения из аси или выдержки из писем, что когда-то писала. В ту пору мегабайты слов и терабайты чувств изливались на мою клавиатуру нескончаемым потоком – куда уж там Ниагарскому водопаду или тропикам в сезон дождей!.. Я заигрывала, откровенничала и юморила напропалую! …Нынче пылу поубавилось. Ушла острота чувств, стал проще слог и пропала насущная нужда в постоянном собеседнике. Но остались слова – буквы, в которые иногда вглядываешься до рези в глазах, тешась нелепой надеждой словить ответный взгляд – по ту сторону экрана.

…Самый беспроигрышный вариант прославиться – это написать книгу о том, что близко и знакомо каждому. Причем написать с двух точек зрения – мужской и женской (ну, что б уж наверняка сразу в бестселлеры!). Так в свое время поступил пресловутый Януш Леон Вишневский со своим «Одиночеством…» и Ильдика фон Кюрти с «Эйфорией». И вот, когда по этому, казалось бы, плодородному полю в волю потоптались поляк с немкой, к сбору урожая решил присоединиться австриец. Книга Даниэля Глаттауэра лишена пространных лирических отступлений вроде экскурса в углубленный курс физики (реверанс в сторону Вишневского) и зарисовочек в форме девочкового дневника (кивок госпоже фон Кюрти). Количество действующих лиц сведено до минимума, а качество передаваемых чувств взвинчено до максимума. Иногда действо непроизвольно сползает в дамский роман, но в целом это не сильно портит общее впечатление. – Мне понравилось. Да, черт возьми... Я сидела, переворачивала страницу за страницей и ностальгировала. Я вспоминала себя – ту, которая искренне радовалась письму от столь важного адресата и у которой екало сердце при виде до боли знакомого ника в режиме он-лайн… Как же это было здорово и одновременно тяжело – тянуться мыслями к тому, до кого не было возможности дотронуться руками.

«…Северный ветер» помог мне скоротать вечер за приятными (пускай временами и грустными) воспоминаниями, за что отдельное спасибо его создателю. Данное литературное произведение никаким боком не претендует на Букеровскую премию, и тем не менее этот роман подкупает своей простотой и душевностью. – Будьте благосклоннее к прошлому, расставляя галочки напротив писем, что давно хотели удалить... И помните, что любое слово имеет вес, даже если оно не прозвучало.

В завершении данной рецензии, хочется признаться: сейчас у меня наблюдается легкая зависимость от СМСок розовеющий смайл, что тоже не есть хорошо! Так что я пошла лечиться – очередным чтивом в качестве временной терапии.

Интересно, ошибки и опечатки на обложке призваны стилизовать речь под Интернет-общение? Плохая идея, в любом случае.

До этого романа мне хотелось придушить героев только книг Амели Нотомб, но теперь моя жестокость к выдуманным персонажам распространяется и на двух скопищ шаблонов из этого произведения. Если так разобраться, то действующих лиц в романе всего два с половиной полноценных и две ещё... Ну, скажем, четвертинки человека, которые только упоминаются. И всё. Никаких нормальных описаний, никакого нормального действия, только суровая Интернет-эпистолярность, которая носит даже не характер е-мэйлов, а, скорее, чуть-чуть более развёрнутой аськи. Пожалуй, в художественном плане такая книга будет интересна только любителям подглядывать в логи чужой переписки. Впрочем, у этого худо-бедно/бедно-художественного приёма есть один плюс — книжка читается очень-очень быстро.

Итак, главные герои. Есть Он, картонный серый человечек, полная тоска, какой-то офисный среднестатистический скучный генератор слов со слегка завышенным чувством собственной важности. Если в начале романа, когда он пытался пафосничать и встревать с главной героиней в перепалку, в нём ещё теплилось какое-то подобие жизни, то через страниц сорок он окончательно засох и увял, превратившись в своего рода отбивку ""бу-бу-бу" для того, чтобы после монологов главной героиньши можно было вдохнуть немножко воздуха.

А вот за главную героиню автору большой и жирный плюс и вытаращенные в удивлении глаза, потому что такую дремучую курицу и квинтэссенцию "дамочки" из иронических детективов, чуть разбавленной стервой, которая на всю голову болеет всеми женскими недостатками и, кажется, не обладает ни одним достоинством... Это надо суметь нарисовать, создать, придумать и не стошниться в процессе выписывания. Эта балда люто и неистово выводила меня из себя до последней страницы, всколыхивая в душе все антифеминистические нотки. Хотелось немедленно высечь её кнутом и отправить на тяжёлые работы до тех пор, пока в её великолепно вентилируемой волосатой полости, насаженной на шею, не зародится хотя бы зародыш мозга. При этом сама она свято уверена, что неотразима/остроумна/блистательна (список остальных качеств можно посмотреть где-нибудь в контакте у гламурных кис с сердечками вместо разделительных знаков). От её чувства юмора хочется завыть и немедленно начать читать, например, Джерома К. Джерома или Гашека, а от логики (точнее, отсутствия логики) её поведения хочется немедленно пойти и сменить себе пол на мужской, чтобы не быть с ней в одной лодке. Ужасающие письма с истериками, брызганьем слюной, какими-то дурацкими обвинениями, потрясающей последовательностью из разряда "Я ни за что не расскажу тебе о своём муже... Так вот, слушай". О эти её искромётные шутки! О потрясающие сеансы психоанализа на уровне ванильных дам из Интернета (Ты спросил про моего мужа, значит, ты подсознательно хочешь со мной переспать, значит, у тебя маленький член и не отпирайся, ха-ха, я тебя раскусила, я читала Фрейда в комиксах, знаешь ли)! Но самое потрясающее — это широта взглядов не дальше своего куриного клюва (Я познакомлю тебя со своей подругой. Козёл, ты не хочешь с ней знакомиться? Импотент. А ну знакомься. Слушай меня. Познакомился? Ну как она? Не очень? Сволочь! Я для тебя старалась. Что, нормально? Ах, нормально? Ну ты и гадина, кобель, бабник, негодяй!) Подтип баб, именно баб, который я ненавижу больше всего — ищет где бы проявить слабость на передок и нарывается, а потом строит оскорблённую невинность и нарывается ещё больше... При этом свято уверена, что во всех её гипотетических изменах (и практических, если бы ей хоть кто-то дал) виноват её муж, который вообще про такое свинское отношение ни ухом, ни рылом, потому что вместо "поговорить и разобраться с проблемами вместе" эта крутая современная дамочка предпочитает ждать, пока её раздражение не достигнет критической массы и мило улыбаться, а потом сразу вылить на своего мужа ведро сюрпризов и ушат фекалий. Муж, впрочем, такая тряпочка и тютя-матютя, который с неё сдувает пылинки и только растит её глупое курячье эго, даже из трёх строчек его участия в романе это понятно.

И ещё: уж насколько я люблю даже самые примитивные шутки, но здесь их примитивность вообще зашкаливает. Жуткая тоска, когда герои пытаются шутить.

В общем, книга — проходное чтиво, шлак. Банальная история без сюжета и развития, якобы неожиданный конец, ничего интересного за внешней корочкой слов. Из плюсов: несомненная лёгкость и достаточная правильность языка, не плюёшься от каждого абзаца и читаешь легко; честность сюжета без всяких вывертов и слёзных историй, давящих на читателя, что можно было ожидать от этого жанра (особенно после Вишневского, которого просто невозможно не упомянуть здесь); действительно живая главная героиня. К сожалению, живая только она — и совершенно непонятно зачем, если всё остальное тухлое. Однако прочитать эту кучку букв для разгрузки или перезагрузки мозга вполне можно — это не вызывает омерзения или неприятных ощущений, просто ветер, который в одно ухо влетает, а в другое вылетает. Если есть лишнее время, хочется почитать и расслабиться, а думать не хочется совершенно, можно либо взломать чей-то компьютер и почитать асечные логи без начала и конца, бессмысленно и беспощадно, либо почитать эту книжку.

Лучшее средство от северного ветра - прекращать бухать и ныть всяким сомнительным персонажам в жилетку о том, как тяжела жизнь-жестянка. Риальне срабатывает, Минздрав рекомендует.

Извечная тема, волнующая человечество, в частности, писателей/читателей - любовь. Что такое любовь? А чёрт его знает. Вечна ли она? А чёрт его знает. Так, какие ещё там есть вопросы? А, ну вот, например: возможно ли полюбить человека, если ты никогда его не видел? А чёрт его знает, возможно ли это, и как это извращение стоит называть. Об этом и книжка. Очередной бестселлер. Лучший роман на немецком языке по чьей-то там версии какого-то там года. Ну-ну.

Роман у нас в письмах. Два человека, страдая от синдрома "одиночество в сети", занимаются фигнёй переписываются друг с другом. И книжка целиком состоит из такой переписки. А это значит, что никаких тебе авторских отступлений, описаний чего бы то ни было, никаких действий, только диалоги. А что, удобно. Надоело ведь сидеть, выдумывать, как выгдядит природа весенним утром и улица, фонарь, аптека ночью. Всё равно всю эту чушь все пропускают! А занудные философствования на тему можно запихать в уста персонажам, заодно потом, если что, отмазаться легко: вы что, это, мол, не я так думаю, это всё мои персонажи, я тут вообще ни при чём.

Персонажи - тема отдельная. В красном углу ринга С одной стороны монитора - самый занудный и сопливый мужик на свете, занудно извиняющийся за своё занудство, занудно-занудно-занудно. Занудно. Я очень занудный. Занудный я. Вы что, не слышали, я - за-ну-да! Зануда. Вот такой вот зануда. Извините меня за занудство. Я знаю, что я занудный, поэтому извиняюсь за своё занудство. Извините. Право, я такой занудный. Поэтому извините. Я больше постараюсь не бурчать. Но я не смогу, я же зануда. Так что извините сразу. За занудство, да.

С другой стороны другого монитора - дамочка. У дамочки есть всё: семья, любящий муж, красота, успех. И все ей завидуют. Но никто не видит, значит, как плачет ночами та, что идёт по жизни, смеясь. Ведь дамочка почему-то постоянно сидит у компа и переписывается с кем попало по e-mail. Хотя через ICQ или Фэйсбук было бы удобнее, ну да ладно, мы люди не придирчивые. Мы же не зануды. Занудные зануды. Извините за занудство.

Остальные ребятушки, имеющиеся в романе, не заслуживают даже упоминания - кто все эти странные люди, что за идиоты какие-то серые тени, мелькающие где-то там за кулисами, совершенно обезличенные, выскакивающие как чёрт из табакерки, нужные только для того, чтобы проиллюстрировать чувства главгероев друг к другу.

Нам так одиноко в этой настоящей жизни, поэтому мы убегаем в жизнь виртуальную, где можно побалакать, похныкать, пофлиртовать, потестировать своё остроумие, и никто не осудит, никто не сможет обличительно ткнуть пальцем в лицо, никто не сможет даже дотронуться. Никаких обязательств - это ведь так здорово. Но почему же так скоро реальный мир за окном отдаляется, а окошечко мэйлбокса становится ближе, чем мужик в соседней комнате, которого ты называешь своим мужем? И вроде бы ничего такой мужик, при деньгах, да и любит тебя, но вот тот смешной занудик как-то ближе, роднее, настоящее. Дура, что ли?

Как только не случается в книге: глупо, банально, излишне романтизированно, невероятно сопливо. Наши собутыльники по интернету долго рисуются перед друг другом, долго изворачиваются то так, то эдак, сильно стараясь подчеркнуть собственную уникальность, остроумие, привлекательность, тонкий изящный ум и прочие всякие хорошие качества, которых у них нет, никогда не было, и, скорее всего, не будет. И читать всё это даже как-то забавно, а скучно становится лишь временами. Всё бы хорошо, но реальные, настоящие переписки, честное слово, ничуть не хуже, и если вы много времени проводите, занимаясь интернет-общением, то вы спокойно можете открыть асечную хистори (или что у вас там) и вспомнить, так сказать, прекрасные мгновения, вместо того, чтобы читать этот роман.

А ведь сидеть и перечитывать собственную асечную хистори - занятие идиотское. Заводы вон стоят, понимаете? Шли бы работать, что ли. И существует такая вполне обоснованная точка зрения, что чужую тоже. Даже если она получает награду "лучшая книга года на немецком языке" и является бестселлером, переведённым на 32 языка.

4/10