Happiness

Сколько книг каждый из нас прочитал? Тысячи? Сотню? Десятки? Зелёненькую? Количество не имеет значения. Главное их потёртая суть за твёрдой или потрёпаной, мягкой обложкой. Наверняка у многих из этого списка мелькали те авторы, которые обещали гармонию, среди этого неспокойного мира и необходимое обретение собственных качеств. Мы все полны вычурных недостатков и чувства необходимой наивности. Ленивые свято веруют в то, что одна книга способна изменить жизнь целиком, не оставив следа от подошвы прошлых привычек. Преисполненные лишним весом уповают на буквы, а люди с гнилыми зубами просто перестают улыбаться.

Звучит легко и просто, если нужная книга оказалась в запотевших руках смиренного наблюдателя букв. Он поглощает страницы в надежде бросить курить, научиться выполнять план по продажам и наконец-то стать богатым на прилипшую зависть, всем остальным злопыхателям. Нужно всего лишь прочитать одну книгу. Которая изменит всю твою жизнь...

И нет... Это не "Счастье". Хотя, в буквальном смысле внутри её один человек написал одну книгу, которая перевернула жизнь всего населения. Миллионные продажи, бесконечные интервью, секреты успеха и дорогие машины. Благодарные лица людей и просьба выдать автограф. "Как мы все жили без этого?" – спросит придирчивый скептик. "Тонкое искусство пофигизма" – ответит автор этой рецензии.

Мы просто верили, что книги нас поменяют, а если этого не случиться - автор приготовил стог засушенной травы в виде надоедливой фразы: "Вы мало верили или недостаточно посвятили себя тренировкам..." Я часто слышу, что для того, чтобы выучить английский язык достаточно в день уделять этому занятию всего пятнадцать минут. "Подождите... Столько я трачу, чтобы занять себя медитацией, временем под душем, пролистыванием новостей, написанием рецензий и прочими важными вещами. Когда всё успеть? Мне нужно решение здесь и сейчас!". Жаль, что в жизни никто так и не написал "Счастье" и оно не стало работать на благо всего человечества, но Уилл Фергюсон написал отличную одноименную книгу полную сатиры и юмора.

"Вся наша экономика построена на человеческих слабостях, дурных привычках и неуверенности. Мода. Фаст-фуд. Спортивные машины. Технические новшества. Сексуальные игрушки. Центры похудания. Борьба с мужским облысением. Частные объявления. Религиозные секты. Профессиональные спортивные команды – вот он, суррогат жизни! Парикмахерские. Кризис среднего возраста. Ненужные покупки. Вся жизнь состоит из сомнений и неудовлетворенности". (с) Уилл Фергюсон

"Мы пошли не туда!" – кричит писатель и размахивает перед нами отражением в зеркале. Он показывает гниль наших ценностей и идеалов, которые куда страшнее выпавшей пломбы.

Он смеется над попытками разбогатеть, сбросить лишний вес и на обретение счастья, через поиск любовников. Его искренне веселит наш придуманный мир со всеми его недостатками и попытками достичь продвижений по службе. Автор создаёт персонажей и образы, которые можно встретить открыв двери соседнего кабинета не поправляя свой галстук. Вот они... Ценители жизни, распивающие кофе и уповающие на мечту стать богатыми не прилагая усилий.

Внутри книги шикарные диалоги и образы мысли. Много поводов смеяться вслух и задуматься. Где наше счастье? Как принять себя таким, какой есть и молча стремиться к лучшей модели? Или все стоит поменять и мы в целом жили неправильно?

"Читайте хорошие книги!" (с)

Стань счастливым, слышишь? Брось пить. Брось курить. Не употребляй наркотики. Не ешь фастфуд. Полюби свое тело. Будь счастливым. Занимайся сексом с партнером или без. Кончайте одновременно. Познай счастье во множественных оргазмах. Не трать деньги на брендовые шмотки, будь счастливым в любой удобной одежде, в том, что первым достанется из шкафа. Уволься с работы. Поезжай на рыбалку. Работа тебе нравилась? Тогда уволься и приходи туда волонтером. Деньги не нужны для счастья. И продукты не покупай, счастливые люди отдадут тебе все необходимое за объятья. Стань счастливым. Будь счастливым. Перестань злиться. Перестань грустить. Перестань плакать. Не дерись. Не убивай. Не воруй. Живи на позитиве. Будь рядом с единомышленниками и гуру счастья. Выбрось газеты. Выбрось любовные романы. Выбрось гребанную коллекцию гребанных "бульонов для души". Читай только книги Тупака Суаре. Пей чай из кружки с его фото. Только он знает, как стать счастливым. Живи! Люби! Учись! Иди на х! р! е! н!

Оливер Рид умер. И мне что-то нездоровится.

Зато стёб в стиле Тома Роббинса все еще жив. Наверное.

Сколько десятков, а то и сотен лет люди пытаются написать тот самый идеальный труд, который сделает всех читателей счастливыми? Тот самый идеальный учебник по самосовершенствованию. А представьте, что кто-то додумается скомпилировать все эти трактаты, талмуды и книжонки с картинками? От античных философских трудов до книжек про хюгге и бодипозитив? Что если эта шутка завирусится? Что если все решат следовать написанному? Ведь в таком издании каждый найдет действительно то, что с ним работало. А если работает одна "авторская мысль", то, наверняка, сработают и остальные. Что станет с миром, если из него уйдут торгово-рыночные отношения, меланхолия, злость? Все будут счастливы. И даже разорившиеся наркобароны, табачные короли и директоры психоневрологических центров в конце концов достигнут этого пика и уедут на рыбалку или собирать маргаритки. Всё станет наконец-то хорошо? Да хрен там! Наверняка что-то пойдет не так. Наверняка какие-то 0.3% будут абсолютно не рады этому поголовному помешательству на обнимашках. И что-то должно будет произойти...

Вот именно о таком пушисто-маргаритковом апокалипсисе и написал Уилл Фергюсон. Именно о том, как бывший коммунист, бывший хиппи, бывший иксер отправились спасать мир и возвращать в него трагизм, виски и злость. И это было восхитительно прекрасно. Очень в духе Роббинса и Коупленда (последний даже мелькает в тексте, так сказать, дань колеге-земляку). И стёб здесь не ограничивается ванильно-позитивными людьми. Прекраснейшим образом Фергюсон издевается над всем издательским, редакторским делом, над писателями-мараками, над тупыми, но хорошо продаваемыми сериями, над "бульонами для души". Обожаю его. Обожаю, хотя еще три дня назад слыхом не слыхивала о нем. Это мой личный сорт Тупака Суаре. Можете подарить мне на новый год футболку с его портретом. Я буду ездить в ней на рыбалку, которую ненавижу. Буду делать все то, что меня бесит, раздражает и злит. Просто, чтобы помнить, что счастье не в том, чтобы быть счастливым 24/7.

Оливер Рид умер. А я еще жива, черт побери.

Наверное, я ожидала большего. Отсюда разочарование.

Речь пойдет о редакторе небольшого издательского дома. Будут спойлеры. Однажды в груде текучки ему попадается рукопись книги о самосовершенствовании - сначала он её выкидывает в мусор, но обстоятельства складываются так, что ему приходится её найти и выпустить в печать. И о чудо - эта книга действительно работает! Внезапно население Америки бросает курить и пить, начинает принимать себя такими, как они есть, не заморачиваться модой, одеждой, макияжем, уходить с нелюбимых работ и т.д. Вот интересная же затравка - только мне не очень понравилось, куда автора понесло с этого момента.

Почему-то вот эти все принявшие себя и т.д. резко превратились в овощей. Они преследуют автора книги, организуют вокруг него секту, организуют другие коммуны, в которых ничего не делают, а только благостно улыбаются и блаженно смеются. И автор злорадно заявляет, мол, только в самой глухомани страны можно найти, например, мужчину в двух одинаковых носках. Или женщину с макияжем. Что тоже было мне непонятно, почему. Почему принятие себя = деградация?

И вот наш редактор решает убить автора книги, чтобы всё вернулось, как было. И дальше идет типа философская муть от автора, как на самом деле писалась эта книга, и насколько она на самом деле совпадает с его мировоззрением, и вообще кто он такой, этот автор. Вот тут я закатила глаза и поняла, что с оставшимися страницами придется сражаться... Ну ладно, я их победила в итоге.

Сам автор довольно противно пишет местами - это он в юмор так пытается? Описание города, со всеми его подробностями. Описание людей в редакции. Главный герой. В юмор не получилось. Единственное, где я похихикала, это над книгой "Название тюльпана" математика-семиотика. Вряд ли это можно назвать выдающейся шуткой, но было смешно.