Aeneid

ПЛАЧ МАТЕРИ.
«Ты ли это, мой сын? Ты, опо­ра ста­ро­сти позд­ней,
Как в оди­но­че­стве мог ты меня поки­нуть, жесто­кий?
О, поче­му на вер­ную смерть ухо­див­ше­го сына
Бед­ная мать не мог­ла послед­ним напут­ст­во­вать сло­вом?
В поле чужом добы­чею птиц и псов ита­лий­ских
Ты — о горе! — лежишь, и тебя на костер погре­баль­ный
Мать не поло­жит, и глаз не закро­ет, и ран не омо­ет,
И не уку­та­ет в плащ, что днем и ночью тка­ла я,
Тяготы стар­че­ских лет облег­чая работой усерд­ной.
Где мне тебя отыс­кать? Где собрать рас­се­чен­ное тело?
В поле каком? Иль вер­нешь ты мне, сын, лишь голо­ву эту?
Ради того ль за тобой по морям я ски­та­лась и зем­лям?
Копья в меня, в меня направь­те, руту­лы, стре­лы,
Пер­вой убей­те меня, коль зна­ко­ма душе вашей жалость!
Ты, о богов все­мо­гу­щий отец, нена­вист­ную небу
Голо­ву мне пора­зи и низ­ринь меня мол­нией в Тар­тар,
Чтобы жесто­кую жизнь хоть так мог­ла обо­рвать я!»