Нарушитель спокойствия

Единственный вопрос, который терзает меня после прочтения: зачем я потратила драгоценные часы своей жизни на этот... опус? Книга – словно безжалостная хроника саморазрушения, история о том, как человек, одержимый этой зловещей целью, методично низвергает себя в бездну. Я так и не смогла постичь глубинный замысел автора, его сокровенный посыл. Предостережение об ужасах алкоголя? Иллюстрация пугающей хрупкости рассудка? Надежда на исцеление от зависимости? Или же рассказ о том, что даже в пучинах безумия можно отыскать свет?

Перед нами разворачивается трагическая драма человека, у которого есть все: любящая семья, достойная работа, уютный дом. Но какая-то необъяснимая тоска снедает его, заставляя разрушать собственное счастье. И вот, словно одержимый, он принимается крушить свой мир. Сначала мимолетная интрижка, словно отравленный цветок, затем – разрыв с семьей,  отказ от успешной карьеры. И вроде все это сделано на волне будущего успеха, но результат все равно предсказуем. И постепенно его захватывают ледяные объятия безумия, отправляя в смирительную рубашку психиатрической лечебницы. Все логично и последовательно. При этом основой этой трагедии – разъедающее действие алкоголя. Именно он прозвенел зловещим колоколом первого срыва, он пронизывает каждую страницу повествования, он – причина, метастазами прорастающая в сознание главного героя. Как гласит народная мудрость, если день за днем топить горе в вине, рано или поздно явится «белочка», под руку с циррозом печени, а может, и без него.

Откровенно говоря, чтение не принесло мне ни капли удовольствия. Это просто бесстрастный рассказ о том, как человек своими руками превращает цветущий сад своей жизни в выжженную пустыню. Возможно, кому-то удастся разглядеть в этой книге философскую глубину, скрытый смысл. Но я, наивная, всегда верила в то, что человек способен преодолеть любые невзгоды. А депрессия, суицидальные порывы к небесам, алкоголизм – это всего лишь трусость, отказ от принятия реальности, жалкая попытка бегства от самого себя, поиск мнимого оправдания своей слабости.

Хочешь простоты, искренности, душевной обнаженности (да такой, какая сама не понимает своей обнаженности) - бери Ричарда Йейтса. Хочешь экзистенциального ужаса, безысходности, неумолимого движения к неизбежному, тоски по несбывшемуся и не сбывающемуся - бери Ричарда Йейтса.

Жаль, невыразимо жаль, что эта книга у нас не переведена. Она - одна из самых сильных, как мне представляется. Главный герой - мужчина средних лет, попадающий с нервным срывом в психиатрическую клинику уже на первых 10-ти страницах. Все, что происходит дальше, - это попытки наладить себя и свою жизнь, справиться, выдюжить, приводящие всего лишь - к еще двум нервным срывам, к полному и окончательному краху. Удивительно, как Йейтс смог сочетать в тексте "быт" и сверхъестественный ужас перед собственным сознанием: описания преддверия приступов головокружительны, устрашающе точны. Удивительно, как Йейтс умеет вовлечь тебя в ситуацию тебе малоизвестную, малопривычную, но при этом вовлечь так - что ты уже не будешь представлять себе другого мира, будешь прислушиваться к себе, задавать вопросы, искать ответы.

Йейтс - о том, что мы балансируем на грани. И канатоходцы из нас очень уж посредственные. Дрянь, прямо скажем.

Каждая книга Не Нравится мне по-своему. В одном случае, я теряю дар речи , в другом, возмущена до глубины души и жажду выговориться . Т.е. я примерно понимаю, как книга может Не Понравиться. Но Йейтс меня удивил. Потому что расширил гамму негативных чувств. Не рекомендую читать дальше поклонникам писателя, борцам за книжную справедливость и ратующим за чистоту русского языка (филологам, короче).

США. 1960 г. 35-летний успешный менеджер из сферы рекламного бизнеса устал. Чертовски устал от жены, поверхностной и глупой, которую он не ценит и не любит. Устал от любовниц. От работы. От правительства. От своей жизни. Сразу после командировки, в которой он фактически не спал (а работал и занимался сексом с любовницей), он бросает жену (по телефону), идет в бар и напивается в стельку. В конце концов, что еще остается?

Начало мне понравилось. Вообще, ничто не предвещало беды. Ведь это уже третья книга у Йейтса, что я читаю, и в целом, мне нравится его стиль. Я люблю когда время действия приходится на середину XX в. (не только, но в том числе). Мне симпатичны герои, которые пытаются найти свое место в жизни. И я в принципе, лояльно отношусь к мужскому кризису среднего возраста. Но потом… Во-первых, психиатрическая больница Бельвю. Когда автор перенес место действия туда, я поняла, что физически не могу читать об этом. Чувство беспомощности, бессилия, ярости. Словно я в смирительной рубашке, кричу и вырываюсь, но меня никто не слышит. Тело парализует от ужаса… Господи… Не хочу читать это.

Потом (я уже и не надеялась), место действия переносится в обычную жизнь. Главный герой, пытается «нормально жить». Хотя у него не очень-то получается. Он пьет. По факту герой алкоголик, и вот он ходит по собраниям анонимных алкоголиков, пытаясь найти подходящее, ругается с женой и испытывает вечное неудовлетворение и напряжение… А я опять не могу читать дальше. И в первый момент, даже не понимаю почему. Ведь герои книг, которые выпивают, встречаются часто. И тут я понимаю в чем дело. Я читаю не О ком-то кто пьет, а От лица кого-то, я ставлю себя на его место. И тут меня прямо начинает бомбить от негативных чувств. Я читаю и меня одолевает отвращение, меня буквально тошнит, мое лицо искажается, словно я дотронулась до чего-то мерзкого… Господи, да что ж это за книга такая!

Она не просто мне Не Понравилась. Она вызвала у меня стойкое отвращение, неприятие, физическую тошноту и омерзение. И блин, я отлично понимаю, что это у меня проблемы с отношением к психиатрической больнице (страх) и к алкоголизму (отвращение). Но… НЕТ. Слишком невыносимо.

Даже писать не хочу больше.

Жесть какая-то.