Музыка горячей воды

Говоря о Буковски, певце «униженных и оскорблённых», не избежать типологических параллелей с другим «литературным мачо» — Хемингуэем: гипертрофированная маскулинность, много женщин, ещё больше бухла и жажды жизни на грани смерти… Только вместо рыбалки, охоты и корриды у Чарльза была страсть к ска́чкам и классической музыке. Истоки этой болезненной «самцовости» — в сложной юности, отсюда — сотворение легенды из собственной жизни, мифологизация личности в стремлении доказать, прежде всего самому себе, что ты — 100%-ный мужчина. Сверх всякой меры. Метод Буковски — «фотографировать» действительность, писать просто и откровенно, быть честным во всём — в своих пристрастиях, желаниях, образе мыслей, языке. Он мог позволить себе роскошь быть собой и жить так, как ему того хотелось, не притворяясь мудрецом или святошей, чтобы понравиться окружающим. Другое дело, что «старый козёл» был безгранично одинок даже в разгуле самой дикой попойки.

Сборник поздних рассказов Чарльза Буковски с лиричным названием «Музыка горячей воды» предельно автобиографичен. Отделить образ его постоянного alter ego Генри Чинаски от личности автора практически невозможно, но и отождествлять их, конечно, не сто́ит. Лирический герой этих зарисовок только и делает, что тунеядствует с сомнительными женщинами, безнадёжно разочаровавшись в дне сегодняшнем, но несокрушимо веря в день завтрашний, — о его писательской работе здесь не говорится ни слова. Между тем, став известным поэтом и прозаиком довольно поздно, лишь к пятидесяти годам, за последующие 25 лет активной работы Буковски успел создать десятки книг.

Буковски прекрасен, чудесен и неповторим.
Переводчик... Переводчик, тебе мало испохабленного Селинджера? Ты ещё и на Буковски полез?
Почему же данный переводчик полное *
не самый хороший переводчик

1. Обилие неоправданного мата
Мат русского языка и английского - вещи очень разные. Несомненно, мат в Буковски должен быть, но когда читаешь его через строчку весь энергетически посыл - да как будто и нет его.
Ну б, п** - опять, ну и что - зеваешь уже, не обращаешь внимания, контраст между выразительным матом и просто ругательствами улетает в трубу

• Культурологическая беспомощность автора

3. То, что возможно в английском, невозможно в русском
если у нас есть absobludylutely
это не значит, что может быть - ниб...ьчего
итд
Переводчик, брось хнёй страдать и пожалей святое.

А Буковски так прекрасен, что это чувствуешь, даже пробираясь через такие дебри.

Из переводной песни слов не выкинешь. Или выкинешь, а, Немцов? А, может, наоборот, добавишь? Сдается мне, что Вы и себя очень показать хотели. Ну да ладно. Перевод, в общем-то, неплохой. Хорошо адаптирован под русского читателя. Даже слишком. Однако, не будем на этом месте топтаться. Поговорим лучше вот о чем: названия рассказов. Люблю интересные названия. А их тут много, есть из чего выбирать. И впрямь музыка горячей воды. Красиво. И очень удачно подобраны. Талант.

По содержанию: обо всем и ни о чем. Литература ли это? А почему нет? Литература, просто другая. Не та, к которой мы привыкли с пеленок: правильная (так кто-то решил), прилизанная, приятная во всех отношениях (и зрению, и слуху, и обществу). В ней нет ни изысков, ни лоска. Но и лицемерия, и фальши здесь тоже нет. Это какая-то особая искренность, настоящесть и, несомненно, индивидуальность. За нарочитыми грубостью и реализмом – обыкновенная человеческая ранимость, которую как ни маскируй, а она все-равно просвечивает, и цинизм, хочет он того или нет, плетется рука об руку с неравнодушием.

Посему Буковски мне видится как бы и вне общества, и над ним, и изнутри его – также. Он любит одиночество и не вылезает из баров, где оно в сто крат явственнее. Высмеивает социум, но этот социум – он сам. Упадок и разрушение? С удовольствием поучаствуем. А потом все опишем, честно и без прикрас.

Раньше это в нем подкупало одних, а сейчас подкупает других. Далеко не всех, а лишь ту часть, что благополучно встроила его в себя и продолжает это делать и дальше. Или это он попал в нужную колею, нашел правильный нерв. Я сейчас не об образе жизни, не о смачных подробностях. Ну, в самом деле: не для того, чтобы узнать, кто сколько чего выпил и каким способом устроил свой интим, его читают. Не подростки, поди. Мне кажется, его читают, поскольку он отзывается в чьем-то собственном мировосприятии, прошедшем поочередно через этапы буйного неприятия, более спокойного разочарования и горького примирения. А потом снова по кругу, с той лишь разницей, что юношеская бездумная бравада сменяется осмысленным и вполне рациональным неприятием действительности, основанным на сплаве знаний и опыта. Но это мои предположения. И только.

Что важно, Буковски пишет просто о жизни. Всего лишь о жизни. Местами она ничего, а местами – дрянная, провонявшая и потасканная. Если не согласны, приглядитесь получше. Там есть на что посмотреть.

Буковски пишет о жизни в себе и о себе в жизни. Получается это у него прекрасно. О себе – в точку (мои аплодисменты). Обычно себя или переоценивают, или, напротив, недооценивают. Он же обладает феноменально точным датчиком самоиронии и самооценки:

Наиболее показательны в этом плане «Ори, горя» и «Как напечатать свою книгу». Цитаты преимущественно из них. Они же мне и больше всего приглянулись. «Скорбь гнуси» тоже шикарен. И все же, «Как напечатать свою книгу» безоговорочно выигрывает за счет наличия в нем попугая. Такое "милое" создание. Прям как у моей подруги. Попугай – антидепрессант. Пока у меня такого нет, буду читать Буковски. Вообще, конечно, чувство юмора у него отменное. И причем оно легкое такое, ненатужное, неспециальное. Поэтому, когда вам тошнотно и самоощущение на – 451, не читайте Сартра, берите Буковски. Отличное лекарство.

Но, пожалуйста, не читайте Буковски в общественном транспорте! Не надо! А то люди непременно захотят заглянуть в вашу книжку и узнать, что же там такого смешного написано. И не Петросян ведь. И даже не Мартиросян. И начнется: «Ну и молодежь нынче пошла…» Берегите сознание бабушек, им еще до самой старости дожить надо.

P.S. И берегите себя: используйте вазы строго по назначению! Исключительно для цветов, которые вы вот прямо сейчас пойдете и подарите своей девушке. Буковски рекомендует.

Не понравилась книга, даже не собралась с духом, чтоб дочитать её до конца. Каждый рассказ - грязь, замешанная на безумстве фантазии. Подобные вещи меня не вдохновляют. Если их смысл в том, чтобы высмеять пороки человечества - то это не оправдано, поскольку концентрируя на чём-либо внимание, можно лишь усилить значимость. Следовательно, вся описанная похабщина и бред попросту ставятся в центр, заставляя читателей забивать себе голову этой чепухой. Смысл? Включите телевизор, и получите прекрасную порцию насилия, алкоголизма и жестокости, а если вам ещё и посчастливится попасть на какое-нибудь криминальное расследование, то вот вам и выдумки фантазии. Может, конечно, я просто не способна понять прелести современной литературы, но я в ней не нуждаюсь, если не получаю ни хороших эмоций, ни идей. В жизни достаточно много негатива, чтобы добавлять себе ещё порцию с помощью таких книг. От громкого имени Буковски ожидала гораздо большего.

Мата, конечно, слишком много. Но между сексом, драками, алкоголем и прочими "радостями жизни" читается поиск автором человека... Некоторые из рассказов вообще ничем не примечательны, кроме последней фразы, которая переворачивает внутри все, что там еще остается...

Буковски находит в этом самом человеке что-то от животного, что-то от бойца, что-то от философа, но он всегда одинок и часто беспомощен. Его герои не меняются, оставаясь в чем мать родила или ударив другого такого человека. И от этого тянет табачным дымом, перегаром и пониманием того, что западный человек, склонный к существованию по-буковски, - обречен.

Я вжимал эту книгу в себя по рассказику несколько месяцев. И никому не советую заглатывать ее. Она - как ницшеанская пропасть, смотрящая в вас. Заглотит сама, и не заметите.

Любите жизнь. А Буковски и Чинаски оставьте как маленькое гомеопатическое средство, которое, как и всякая гомеопатия, похоже на плацебо.

Ещё один сборник рассказов автора, произведение (если его так можно назвать) полностью вписывающееся в моё восприятие Буковского, как писателя, а, может быть, и как личности. Прочитать книгу решил польстившись на приписочку "интеллектуальный бестселлер": что на поверку оказалось лапшой на уши, дабы привлечь побольше непуганого читателя (по крайней мере, я так считаю). Бросьте, это самый обычный Бук, не хуже и не лучше остальных своих книг. Здесь точно так же много секса, алкоголя, мата и просто жизни, не всегда привлекательной, но зачастую довольно забавной, а порой и поучительной. Могу прибавить только, что далеко не все рассказы мне понравились, некоторые вызвали чувства сродни отвращению, но были и такие, которые запомнились и, пожалуй, что они довольно неплохи, на мой взгляд. Ну, а читать или нет подобную литературу (которую не все сочтут таковой), это уж оставляю на ваше усмотрение. Но если всё-таки решите, то предпочтительно делать это в баре, за стаканчиком чего-нибудь небезалкогольного, возможно, со льдом...

ВНИМАНИЕ! Поток нецензурной лексики!
Представляю, какой гнев может вызвать эта маааленькая заметка :)
Хочется заранее попросить прощения у всех, кому мои слова не понравятся, а также у тех, кто считает, что подобные речевые обороты не должны присутствовать с литературе или рецензиях. В принципе, я с вами согласна. Но удержаться не смогла. После Буковски я даже разговаривать нормальным языком не способна.

Дальше...

Салют, старый плешивый козёл! Ебаться-сраться, давненько не видала тебя, алкаша грёбанного. Где торчишь? Всё крапаешь свои пошленькие истории про еблю, девок и скачки? Ну конечно, куда ж ты без этого, ты ж без этого полный ноль, очко, блять, только и можешь, что бухать беспросветно, ебаться да типа рассуждать на высокие темы! Да, блять, это правда, наичистейшая причём. Меня вот инетересует всегда, когда ты, гондон эдакий, успеваешь что-то кропать?... Ну пиздец вообще, мне не понять. Ты урод, Буковски, ты знаешь, что, блять, не только внешне ты уёбище просто! Закрой свою вонючую глотку, слышать ничего не хочу. Да, блять, я буду читать твои мерзкие каракули, хоть от них и несёт, сука, за милю, перегарищем недельным и спермой. Да, блять, куда я денусь. Вот как та баба, помнишь, она приходила к тебе как-то? (Ну конечно же, поебаться, зачем же ещё?!)

• Я вас читала, - сказала она. - Вы действительно мощный писатель. Говна в вас тоже порядочно, но воздействовать на человеческие чувства вы умеете.

  Твоя уродливая башка ещё может что-то вспомнить? Или всё уже, на хуй, пропил? Не буду я покупать твои книжки, вот ещё, чтоб тебе деньги на вискарь приходили? Уебаться об асфальт, какой ты смешной, блять. В интеренете скачаю, там бесплатно. Ну и хуй с ним, что пиратство. Вот бесишь ты меня, сука, но есть в тебе что-то...Вообщем, та баба за меня уже всё сказала. Адьос.

Не читайте эту книгу, если вы все еще верите в то, что жизнь чудесна, а все люди добряки. Но, конечно, в нашу разложившуюся эпоху так никто не думает, в том числе такого мнения явно не придерживался и Чарльз Буковски вместе со всем стадом героев книги «Музыка горячей воды».

Если вы хотите сойти за интеллектуала, не читайте эту книгу, обложка лжёт. Это не «произведения самого брутального и искреннего классика», нет, это самая обычная жизнь, скорей всего мало похожая на вашу собственную, но от этого она не становится менее реальной и правдоподобной.

Вообще не читайте эту книгу, ведь у нее есть только один плюс, вообще нет минусов и после прочтения она не оставляет ни одного вопроса.

Ну что ж, как и многие сборники рассказов, которые мне довелось прочитать, книга не оставляет четкого впечатления, точнее сказать она его вообще не оставляет. И это ее гигантское и, пожалуй, даже единственное преимущество. С этой книгой легко можно отключить свой уставший мозг, погрузиться в мир, не имеющий к тебе никакого отношения, можно слоняться по барам то с писателем-алкоголиком, то с чокнутой истеричкой с хорошей фигурой и перевернув страницу навсегда забыть их имена. И хотя рассказы в книге совершенно между собой не связаны, все же из всего в ней написанного можно сделать по сути три простых вывода:

• Чтобы выжить, надо крутиться и вертеться – всегда, везде и всем.
• Не смотря ни на что, жизнь продолжается.
• И дальше будет хуже, улыбайся!

Книга по максимуму напичкана нецензурной лексикой, сценами бессмысленного насилия и всем, что кратко можно охарактеризовать как «sex, drugs & rock'n'roll» . Однако автор грамотно ушел от стандартного восхваления старой доброй алкогольно-наркотической романтики. Читателю предоставляется уникальная возможность смотреть на все это со стороны, любуясь или презирая. Функционально книга хороша, содержательно - практически гениальна, стилистически – полностью выдержана. Но вы все равно ее лучше не читайте!

К творчеству Буковского надо подходить аккуратно и не спешить, читать раз в год и на этом все, не больше. Мне нравятся его некоторые романы и, решив попробовать почитать рассказы, меня смутило. Из 36 рассказов в этом сборнике только 7 оказались более или менее добротными, которые действительно заслуживают внимания, все остальное — макулатура, честное слово. Если прочитал первый рассказ, все — ты уже знаешь как строятся и чем заканчиваются остальные (падшие женщины, алкоголь, секс). Поэтому на фоне 29 пустых рассказов, «Парочка приживал», «Великий поэт», «Ты Лилли целовал», «Ну и матушка», «Не вполне Бернадетта», «Пиво в баре на углу» и «Хоумран» становятся весьма неплохими историями.

Насколько я люблю грязь и трэш в литературе, настолько мне не нравится все это в произведениях Буковски. Иногда рассказ - шедевр. Роза среди навоза. Но, к сожалению, навоза в этом сборнике больше, чем роз.
Быть может, я старая чопорная бабка, но мне совершенно не нравится обилие порно, мата и алкоголя. Именно в этом сборнике. И у этого автора. В остальных случаях - мне нравится.
Ощущение, что писал все это подросток, подглядывающий за своим дедом-алкашом. Или дед-алкаш с мозгами подростка. Не знаю.
Моей маме бы точно не понравился этот сборник.