Schemeruur

– Когда стареешь, смерть напрашивается в друзья, – сказал Герлоф. – Или в знакомые.

Разве не все несчастные случаи трагичны?

И красота может быть лишь кажущейся.

Полицейский в деревне без работы не сидит. Всегда на службу, даже за едой. Никаких проблем со свободным временем - его просто нет.

Привычки становятся ритуалами и заменяют жизнь.

В предусмотрительно вытащенном из кармана блокноте он не сделал ни единой пометки. А что писать ? И в газете .... пусть появится снимок, короткая пояснительная надпись- кто, что,.... и все. Больше ничего не надо.
Несколько слов, этого достаточно. Но если его кто-нибудь спросит, как прошли похороны маленького мальчика... он скажет: светло, достойно, в мире и любви... Таким и должен быть конец затянувшейся мрачной истории- из тех, что когда-то, экономя керосин, рассказывали детям в сумерках.

Герлоф рассказывал, что раньше, если у камнетеса пропадал какой-то инструмент, в этом винили троллей. Подумать на товарища считалось немыслимым.

Власть имущие больше не называли подобные заведения приютами для престарелых, но суть дела от этого не менялась. Много раз они пытались подобрать какое-нибудь слово, чтобы звучало не так уныло. Но так или иначе все крутилось вокруг стариков, которых собрали в кучу и которые, как ни посмотри, просто сидели и ожидали смерти.

- Почему ты вечно говоришь загадками, Герлоф? Набиваешь себе цену?

• Ну нет, — быстро ответил он.
• А я думаю — да. — Они доехали до поворота на боргхольмское шоссе. — Хочешь показаться значительным.
• Я не набиваю себе цену. Просто любую историю надо рассказывать по порядку. Раньше так и делали. Никто никуда не торопился, а теперь всем некогда.

Прошлое расставляет ловушки, и мы в них застреваем.