Цитаты из книги WIND/PINBALL (UAB)(CD)

Рассказывать про людей, которых больше нет, всегда трудно. А про женщин, которые умерли в молодости, еще труднее. Они ведь навсегда остались молодыми... А мы, оставшиеся жить, стареем. Каждый год, каждый месяц и каждый день. Мне иногда кажется, что я старею каждый час. И что самое страшное, так оно и есть.

Все должно иметь как вход, так и выход. Обязательно.

Я вот двадцать пять лет на свете живу - а чувство такое, что ещё ни в чём не разобрался.

Вы – соль земли… Если же соль потеряет силу, то чем сделаешь ее соленой?

Иногда вчерашнйи день воспринимаешькак год. А иногда прошлый год воспринимаешькак вчерашний день.

- Живых читать - никакого проку.

• Почему?
• Потому что мёртвым почти всё можно простить.

Мне так кажется, что любые перемены и любой прогресс в конечном счете сводятся к разрушению. Или я не прав?

Однако честно все рассказать чертовски трудно. Чем больше я стараюсь быт честным, тем глубже тонут во мраке нужные слова.

Мы с университетом оба друг другу не понравились

Почему она умерла, не ясно никому. Мне сдается даже, что она и сама этого толком не понимала.

Если же вам требуются искусство и литература, то вы должны почитать греков. [...] А какой текст может написать человек, посреди ночи роющийся в холодильнике на пустой кухне? Только вот такой и может.

Те, у которых что-то есть, боятся это потерять - а те, у кого ничего нет, переживают, что так и не появится.

"Кажется, вот-вот у меня в голове что-то щёлкнет, и всё наладится"... На самом деле, так не выходит. Не щёлкает ничего.

"Слушай песню ветра"

Вместе с потоком времени уносилось буквально все. Уносилось со скоростью, не подвластной уму.

Иногда вчерашний день как прошлый год. А иногда прошлый год воспринимаешь как вчерашний день.

Раз в неделю они стирали свои футболки в ванной. Читая в постели "Критику чистого разума", я поднимал глаза и видел их за стиркой - они бок о бок стояли голышом на кафельном полу. В такие минуты у меня рождалось полное ощущение, что я не здесь, а где-то совсем далеко. Почему - не знаю.

Приезжая летом в свой город, я всегда прохожу той самой дорогой мимо складов, сажусь на каменные ступени мола и смотрю на море. Иногда мне кажется, что я готов заплакать -- но слезы не идут. Такие дела.

- И вот, когда я собираюсь что-то написать, я всегда вспоминаю этот летний день и этот поросший лесом курган. И думаю, как здорово было бы написать что-нибудь для цикад, пауков и лягушек, для зеленой травы и ветра...

- Ты когда-нибудь с разведенной говорил?

• Нет. Но зато я видел невралгическую корову.