De boodschapper

Я поднимаю и держу в руке нож. Вот так бы взять и распороть этот мир. Взрезать его ткань — и выбраться в другой.

Мне хочется поговорить с ним. Ну, про все. Расспросить о девушке. Любил ли он ее. Скучает ли по ней до сих пор.
Но мой язык остается за зубами. Я молчу. Насколько хорошо мы позволяем друг другу узнать себя?

... нельзя сидеть и ждать солнце. Надо гнаться за ним самому.

Толпы вопросов выстраиваются у меня в голове в длиннющие очереди, как на выходе со стадиона после футбольного матча или концерта. Они толкаются, пихаются и пробиваются вперед. Некоторые пытаются пролезть в обход. Другие смирно сидят на своих местах, ожидая, когда толпа поредеет и они смогут ко мне подобраться.

Вот такие у меня друзья — все как один мастера постебаться. С чего бы это, спросите вы? А я знаю? По жизни они у меня веселые, вот чего.

Человеческое существо не должно быть настолько одиноко. Чтобы из всех друзей — лишь чайник со свистком.

"Дело не в месте, – думаю я. – Дело в людях».
Где бы мы ни жили, все было бы точно так же

— Зато я читал Джойса, Диккенса и Конрада.
— Это кто еще такие?
Ага! Один — один! Я раздуваюсь от гордости:
— Как? Ты не читал? Как у тебя получилось? Еще в библиотеке работаешь…
С кривой улыбочкой парень кивает: уел, мол — и говорит:
— Туше!

Там, на верху, хоть и высоко, но луна держится.

Я убит — навылет — поцелуем.