Парадоксия: Дневник хищницы

Я богиня секса Я горжусь этим Я самая афигенная все мужчины лохи все люди лохи недостойны вытирать мои ноги Я крутая Я самая крутая Я Лидия Ланч Я трахаю мужиков Я имею на это право право самого сильного Я пью курю совокупляюсь со всеми мужчинами женщинами животными растениями предметами нюхаю колюсь глотаю таблетки Я самая лучшая Я самая гадкая Я горжусь этим Я убью вас просто так Я убью себя просто так дайте мне денег просто так вы все мои рабы просто так Я гений Я неподрожаема Я живу в Америке Я Америка Я сама Америка Я звезда Я рок-звезда Я еще какая-то зда Я Йа и Йа и Йа Я сделаю вам аборт Я сделаю себе аборт Я не болею венерическими заболеваниями Я сама венерическое заболевание Я гадость Я радость Я утробное порождение тьмы Я умерла Я воскресла Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я Я

"Парадоксия. Дневник хищницы" можете уже не читать. Вы уже прочитали.

15:05 Её всё ещё нет. Опаздывает...

15:15 От скуки пытаюсь найти пятна на скатерти: их нет. Довольно милое заведение. Бедненько, но чистенько... Да где же она?!

15:25 Нервно тереблю листочки блокнота, ёрзаю на неудобном стуле, пытаюсь хоть как-то успокоиться и сконцентироваться... Прошу принести воду. Это уже третий стакан. Неужели она не придёт?..

15:35 Дверь хлопнула. Слава Богу, пришла... Руки больше не дрожат. Остановилась в посреди зала, пытается глазами найти лицо с визитки. Машу рукой. Увидела. Подходит. Пытаюсь представиться. Она произносит нечто нечленораздельное, видимо, в качестве приветствия, резким движением швыряет сумку на столик, грузно плюхается на диван. Секунду три мы молча смотрим друг на друга. Будто оцениваем...

На фото она выглядела лучше. Гораздо. Одета небрежно: непозволительно короткая юбка немного съехала, пуговицы на блузки застегнуть неправильно. Чёрные похожие на парик волосы торчат в разные стороны. Глаза подведены по-разному... Фигура полновата. Около рта залезли морщины. Нервные пальцы чуть заметно дёргаются. Ловлю себя на мысли, что она, наверное, ровесница моей матери, но выглядит много старше...

Ещё по телефону мы договорились, что я не буду задавать вопросов, совершенно никаких вопросов - говорить будет только она. Поэтому я не знаю, как подтолкнуть её к началу разговора... Молчание продолжается ещё с минуту, она как будто зависла: смотрит в одну точку где-то на моём лице и не двигается. Ещё минута, мои ладони стали влажными. Привычным движением, которое после длинной паузы кажется каким-то хлёстким, она достаёт пачку сигарету, закуривает... Две минуты.

15:40 Заговорила. Начала издалека: детство, истории об отце... Говорит медленно, неспеша, как будто впереди ещё целая жизнь, и мы можем просидеть всю её в этом кафе. На подробности не скупится: имена, места, события. Где жила, с кем спала, чем упарывалась. Мне нужна всего двухстраничная статья, но я стараюсь записать как можно больше. Говорит так, как будто поучает, мудростью делится. Мне тошно.

Голос гортанный, хриплый, грубый, так и кажется, что в конце предложения будет оскорбление в твою сторону. Нормальные фразы пресыпает бранью, наверное, для выразительности... Постоянно использует странные метафоры и сравнения. Периодически разражается неприятным, каким-то неестественным хохотом. Бегает глазами. Пускает мне в лицо клубы дыма - хоть бы не закашляться...

17:10 Кажется, мы сидим здесь уже целую вечность. В блокноте осталось пару страниц. В пепельнице десяток окурков. Сигаретный дым осел у меня в лёгких. Интересно, а можно ли надышаться насмерть?

17:30 Ушла. Открываю окно. Наконец-то мне есть, чем дышать. Сижу. Думаю. Пролистываю записи. Как же это всё мерзко... Противно, чувствую тошноту. Ещё воды. Журналистам часто приходится копаться в чужом белье - это не первый и, вероятно, не последний раз... Но плохо мне не от грязи, а от мыслей...

Боже, зачем? Какая глупая, бессмысленная жизнь. Ни целей, ни стремлений, ни желания изменить мир к лучшему. Только деньги, секс и дурь... Повеситься легче. Не понимаю её. Мне её жаль.

Жизнь, действительно, не сахар, но... Зачем делать её ещё хуже? Хуже, чем она есть. ______________________

Дневник - самое сокровенное, что может написать человек, то, что не хочется никому показывать, ибо в нём открывается разум и душа человека. Прочитанное мной - это концентрат грязи, грубой порнухи и нецензурную лексики. Неужели в этом и есть душа автора?

Доктор, сотрите мне воспоминания последних трёх часов. Прошу вас. Пожалуйста...

https://ixbook.net/images/orig/20/47037.jpg">
На протяжении последних лет 5-7 часто видел имя Лидии Ланч в одном предложении со словами "отлично пишет", "талантливая женщина" и тд. Слова исходили от всяких маргинальных личностей и хороших музыкантов, писателей, художников. Но "талант пера" в руки мне не давался, подсовывая вместо себя разный "суррогат" в виде Булгакова или Лескова с Андреевым и Мережковским. Наконец и она далась мне в руки.

Мне, конечно, очень стыдно, но я не увидел в этой книге никакого высокого искусства, которое там угодливо разглядели критики, дескать, через порнографию она несёт некие высокие идеи и самовыражение.

Если, конечно, не считать самовыражением, что все, кому не лень было, регулярно её драли в туалетных кабинках в анал (каждый самовыражается как умеет, хм?) и даже однажды "потекла золотистая струйка". Впрочем, возможно это я чего-то в самовыражении не понимаю :)

Вся книга сплошняком — детальные описания круглосуточного порева-порева. Причем, как я понял, по большей части выдуманного (есть там несколько мест, где Ланч заговаривается и описывает вещи несовместимые не только с акробатикой, но и с анатомией)). Также, выбранная ею стилистика, мнится мне, подразумевает какое-никакое правдивое описание, а не странноватую сюрреалистичную иронию вроде надписей на зеркале вместо помады… спермой.

Ну как бы так себе; лучше, чем у многих подобного плана авторов, но ничего абсолютно ни полезного, ни приятного, ни идей, ни-че-го. Чувств не задела, эмоций не зацепила, животных инстинктов не пробудила. Обидна. В корзину.

Ps. Понравилась часть про то, как они колесили по местам боевой славы самых известных американских маньяков. Но тоже как-то тускловато. Остальное же — типичная такая женская проза. Девочкины фантазии читаются между строк. Ну отличается тематика, ну жестковато, ну и что? Суть-то одна — девчачьи мечты, грёзы о самце. Типичный слив подавленного бессознательного в прозу, но слив малохудожественный. Pрs. Хм. И в конце обязательный для ТП монолог: «они даже меня не знали. Они видели лишь то, то я позволяла им видеть». Тьфу, книга к тому же наполнена штампами.

310