Прочерк

Собственно, перед нами история одного убийства. Убийства человека чистого, талантливого, гордого, отдававшего все силы процветанию науки. Доброго человека, любившего жизнь и людей. Его убили ни за что. Просто так. Убила бездушная машина, уничтожившая миллионы. Он - один из тех, кого перемололи жернова тридцать седьмого года. О нём пишет жена, поэтому эта книга вдвойне страшна. Каждая строчка дышит такой любовью и таким отчаянием, что читать мучительно больно. При том, что написано чистейшим, прекрасным русским языком. Милые приметы семейного быта, шутки, гости, совместная творческая работа, дочь, а потом - пустота... прочерк... И вся жизнь разделена на "до" и "после" Страшно.

"Прочерк" - необыкновенная по силе воздействия книга. Я, читая ее, то заливалась слезами, то в отчаянии молила: "Лида, спаси его!" и не хотела верить в то, что знала - Лида никого не сможет спасти... Давно ни одна книга не оставляла в моей душе такого следа. "Прочерк" это воспоминания Лидии Чуковской о своем муже - молодом, подающем большие надежды ученом Матвее Петровиче Бронштейне. Которого ни за что ни про что (как и миллионы других) убила безжалостная государственная машина в годы сталинских репрессий.

А что тут скажешь? Ужасное, ужасное чтение, потому что время от времени забываешься и думаешь: "Спасут, помогут, выпустят" - и так задолго до написанных самой Чуковской слов о смерти Бронштейна. А потом в памяти всплывает, что не спасут, не помогут, не выпустят - и хочется закрыть книгу, забиться в угол и выкинуть из головы всю эту бессмысленную кровавую мешанину, в которую государство превратило жизнь чудесных, умных, тонких людей (и чувствуешь, что на них смотришь снизу вверх, никак уже не дотянуться). Как книга про любовь - прекрасно. Как книга про то, к чему следует стремиться (к честности, мужеству, любимой работе) - великолепно. Неясно одно - как после нее спать спокойно и заниматься всеми этими мелкими делишками, из которых и состоит наша ежедневная жизнь.