Цитаты из книги Human Croquet

Какова она, ткань времени? Черный шелк? Жесткий твид, гладкая саржа? Или хрупкие кружева, как вязанье миссис Бакстер?

« чего ждать от женщины, у которой с пуделем одна мозговая клетка на двоих по очереди? Чья очередь сегодня — поди угадай »

Я не в себе, но где я - это вопрос.

Зря я убивала время. Я его тратила попусту, и теперь оно убивает меня.

Все мы какие-то помятые, внутри или снаружи.

Мы знаем, кто мы, но не знаем, кем можем быть. Может быть. Может, и нет.

Быть взрослым и за все отвечать — тяжкое бремя.

- Сама не своя, невнятно отвечаю я (а кто свой?).

Они незримы, но это не значит, что их нет.

Орудия из камня и кремня - конец начала, начало конца.

Самое важное в фокусах с исчезновением - похоже, ни Гордон, ни Элайза так этого и не поняли, - в том, что подлинное искусство - в умении снова появится.

Может, все мы живые мертвецы, сотворены из праха мертвых, как песчаные замки.

На каждое раскрытое убийство - штук двадцать никем не замеченных.

- Но у нас уже есть собака, - блеет Дебби, тыча в свою Гиги - карликового абрикосовго пуделя, которого будто слегка подрумянили по краям; ни один волк не признает, что поучаствовал в эволюции этой твари.

Его увлекает жизнь других измерений, он тоскует об иных мирах. Вероятно, потому, что от жизни в этом мире ему никакой радости.

Не успеешь задуматся, реальность ускользает.

Как обманчива порою внешность.

Винни захлопала чахлыми ресницами - при желанни в этом можно было прочесть кокетство. - Вам что-то в глаз попало, миссис Фицджеральд? - осведомился мистер Рис.

А мир незримый, разумеется, перенаселеннее зримого.

Лежу в постели, смотрю в чердачное оконце, а оно все закрашено Рассветным небом, голубая пустая страница, день не начерчен, ждет картографа.