Вино из одуванчиков. Повесть и рассказы

Видео из одуванчиков - книга, от которой я искренне получала удовольствие. Я наслаждалась слогом Брэдбери и с головой погружалась в события описанные в книге.

Кажется, лето - всего три месяца и что такого важного может произойти, но Дуглас Сполдинг доказывает обратной. Каждая бутылочка вина хранит в себе неповторимые истории удивительного лета 1928 года проведенного в Гриянтауне штате Иллинойс.

Через призму детского восприятия мира мы наблюдаем за судьбами жителей городка, мы узнаем, что можно путешествовать по миру и эпохам просто внимательно слушая стариков, что любовь не всегда приходит вовремя, что жизнь очень хрупкая вещь и ее легко потерять. В конце концов, иногда надо остановить, оглянуть вокруг, вдохнуть полной грудью и понять, что ты жив.

Не знаю, с чем лучше сравнить "Вино из одуванчиков": с узорами калейдоскопа, с витражной картиной или со множеством цветных стёклышек, закопанных детскими руками под землю и таящими каждая - свой секрет. Эта книга - мозаика, и любая составляющая фигурка хоть и отлична от других, но одинаково важна. Эта книга - альбом с живыми фотографиями, изображение на которых начинает двигаться и рассказывать свою историю как только ты на него поглядишь, а после застынет, словно и не приходило в движение. Эта книга - образы, созданные лучами солнца, отражающимися от стеклянной бутыли с одуванчиковым вином. Это отрывок из жизни не одного мальчика, и даже не двух, но целого города со своим оврагом, ледяной пещерой и даже собственным маньяком. Что ещё сказать? Это же Рэй Брэдбери, странно ожидать от него меньшего.

Это книга, которая возвращает нас в детство.
Это книга, которая вся пропитана летними запахами.
Это книга, которая повествует о постепенном взрослении, я бы даже сказала старении, двух мальчиков в течение одного короткого, но такого насыщенного лета.
Это книга, которая так или иначе меняет ваш взгляд на простые, до боли знакомые вещи.
Это книга, в которой жизнь и смерть сплетаются в единый танец могучего Времени.
Это книга, которая заставляет жить.
Это книга, которая возвращает вас в детство.
И пусть не все гладко в этой книге.
И пусть я долго втягивалась в это непривычное повествование со множеством описаний, подробных и вкусных.
И пусть местами кажется слишком скучно и затянуто.
Но...
Это самая летняя книга.

Эта книга давалась мне очень тяжело, я откладывала ее три раза. Но после того как я прочла больше половины она открылась для меня с другой стороны.

Книга частично биографическая, в ней Рэй Брэдбери делится своими воспоминаниями и переживаниями.
Здесь описываются истории, которые случились за три летних месяца с жителями городка Грин Таун, штат Иллинойс. Главными героями книги являются братья Сполдинг Дуглас и Том, мальчики осознали что они живут, они стараются запомнить каждое мгновение, для этого они решили что будут записывать все что с ними происходит.

Интересно, что Дуглас Сполдинг, является аллюзией на самого Брэдбери: Дуглас — это второе имя его отца, а Сполдинг — девичья фамилия его бабушки по отцу.

Каждая история особенна, одни смешные и забавны, другие грустные и даже жестокие и страшные.
Моя любимая часть - история Мисс Лумис, эта пожилая леди прожила долгую и интересную жизнь, но родственную душу встретила на закате своих лет. В ней много самоиронии, доброты, мудрости и любви. Когда я читала ее историю у меня буквально бегали мурашки по телу.

Вся книга пропитана ощущением лета, той атмосферой, которая бывает только в это время года. Рэй Брэдбери мастер описаний, когда читаешь эту книгу в сознании оживают все картинки, каждый звук, запах, прикосновение, образ.

С этой книгой у меня особые отношения. Открываю её и меня сразу накрывает волной солнечного света, летнего тепла, запахов травы и цветов, нагретого асфальта... И с первых строк я на одной волне с Дугласом Сполдингом. "Он уже видел себя многоруким, как божество Шива из книжки про путешествия: только поспевай рвать еще зеленые яблоки, персики, чёрные, как ночь, сливы..." Дуглас взрослеет, открывает для себя бесконечный мир, сталкивается со смертью близких, потерей друга. Каждое событие его жизни, не важно обряд это или что-то чего он в это лето 1928 года еще не делал, воспитывает его. Но самое главное, что он чувствует каждой клеточкой своего тела, что он ЖИВОЙ! Такое может почувствовать каждый, если даст свободу своему внутреннему ребенку, который есть в каждом из нас.
Ощущение лета и своего детского могущества, способности сделать и почувствовать все и даже больше, сохранилось у меня до сих пор. И книга эта для меня как бутылка вина из одуванчиков, в которой закупорены летние дни. каждой клеточкой впитываешь летние дни, закупоренные Бредбери и каждой страничке этой замечательной книги. И впереди будет еще одно лето, "дни будут ярче, и ночи длиннее и темнее, и еще люди умрут, и еще малыши родятся, а я буду в самой гуще всего этого". Потому что вокруг кипит жизнь, крутится мир полный открытий и сюрпризов.

Честно скажу, начала читать эту книгу с повести. Повесть чудесная красивая, но... почему-то в этот раз чтение ее не заладилось, не пошло, оставлю на следующий раз. Но рассказы - это просто нечто! Я была очень рада, что рассказы, собранные в книге, оказались не фантастическими. Что и правильно, их ведь подбирали под стать повести. Все рассказы пронизаны несколькими нитями - лето, раздумья о жизни и книги. Читая эти рассказы, я будто читала не только Брэдбери, но одновременно и Диккенса, Хеммингуя. И притом не только читала, но будто беседовала с ними, находилась с ними рядом в комнате или сидела за одной барной стойкой, путешествовала с ними вместе по Америке на машине-кабриолете, а волосы наши раздувал теплый летний ветер. Рассказы - замечательные, оставляют послевкусие задумчивости, хорошего настроения, желания поменять что-то в своей жизни, желание задуматься.

Брэдбери - автор, браться за которого стоит лишь под дуновением определенного ветерка-состояния, иначе ваши с ним дороги могут так и не пересечься. Не знаю, правду я тут глаголю или выдумки выдумываю, но так было у меня.
За “Вино из одуванчиков” я брался раза три, - не меньше, и каждый раз умудрялся откладывать обратно на полку под различными предлогами. Пока, наконец, после очередной попытки, преодолев первоначальное отсутствие интереса и свое предубеждение, сложившееся от сложности восприятия не смысла, но текста автора еще в “451°...”, не вчитался. Тогда-то я и оценил язык Брэдбери. И правда, очень приятный, с уютными завитками, которые фантазия живо трансформирует в воспоминания, в ассоциации, с запахами и ощущениями, заставляя, прикрыв глаза, улыбаться мыслям, которые, в свою очередь, редкими пчелками жужжат в голове. Ведь так они не пугают, а умиляют. Хочется протянуть руку и позволить пушистому животику коснуться ладони, а потом всколыхнуть крыльями, и затеряться в ясном синем небосводе. Читаешь и, наперекор самому тексту, думаешь о весне, о ее приближении. О том, как появляется первая трава, становится тепло и солнышко уже не только слепит, но приятно согревает. О сирени, о тюльпанах, даже о нарциссах, несмотря на то, что не очень их люблю.
Затем невольно вспоминается лето, затерянное где-то далеко-далеко в прошлом, но отделенное от тебя лишь легкой полупрозрачной дымкой детства. Я отчетливо помню то поле, старую бабушку моего друга, его самого и других ребят, наши яркие улыбки и еще более яркие мягкие подушечки - головки одуванчиков. Кажется, тогда мы собирали их для варенья, жмурясь на солнышке и позволяя траве и порывам теплого ветерка щекотать нам пятки, голени и локоточки, скользить по кончикам маленьких пальчиков. Мы были свободны как тот самый ветер, вставали с рассветом и находили в каждом дне по забаве, приключению, будучи самыми счастливыми на свете существами - детьми.
Идея рассматривать в каждой главе по обособленной проблеме, уделяя ей особое, ловко сдобренное метафорами и эпитетами, внимание, получила отклик в моей душе. Поэтому я читал с упоением, отдаваясь потоку мыслей автора и позволяя ему проникнуть в мою голову, сплетаясь с собственными размышлениями и образами, обретая, тем самым, внутреннюю гармонию.
Но у автора довольно сложные, объемные конструкции предложений, что и послужило долгому, словно то самое вино из одуванчиков, томлению на моей книжной полке, в ожидании подходящего промозглого дня, нуждающегося в частичке лета, когда в руке появится искрящаяся солнечным светом бутылка, с которой одним махом сдуют пыль, а после разольют по бокалам, наполняя их и все вокруг яркими ароматно-пряными запахами и красками лета. И день этот настал.