Прыгун

Роман демонической девочки и суицидального мальчика оставил двоякое впечатление.

Моё стремление скорее закончить книгу было продиктовано не только желанием узнать развязку истории, невольным свидетелем которой читателя сделал автор, но и интересом, сможет ли автор распутать сюжет, вывести мало-мальски удобоваримую мораль, выйти невредимым из непрестанно движущихся острогранных линий сюжета. И честно - мне понравился финал, вывод элегантно увенчал хрупкую конструкцию истории и определённо запал мне в душу, но сам путь к этому финалу сопровождался периодическим желанием закрыть книгу из-за ощущения, будто автор порой проигрывает сам себе в жонглировании лексическими оборотами.

У Коробенкова интересный стиль повествования, выражающийся лично для меня в том, что некоторые понравившиеся эпизоды запомнились исключительно как визуальные образы, наполненные тактильными ощущениями, запахами, вкусами и чувством наблюдения из шкуры персонажа, т.е. сюжет становится воспоминанием, напрочь вытесняя из памяти формулировки и приёмы, которыми это было описано.

Но порой эта же черта становится минусом, когда приходится следить одновременно за ускользающей сутью, за логикой персонажей, за нагромождением деталей головоломки, отчего пропадает интерес, потому как выход из этого лабиринта плавает на поверхности, если не для персонажей, то для читателя.

Финальная мысль пробирает мурашками - факт. Но если на пути к ней пролистать не глядя страниц *дцать - суть не изменится.

Впервые за долгое время у меня такое негативное отношение к книге после прочтения. Очень давно она была в графе «хочу прочитать» и увидев её на озоне в наличии я, не долго думая, (а зря) заказал её. Автор просто издевается, пытаясь вывезти всё повествование на красивых (по его мнению) оборотах речи, но по итогу из реально красивого там 1%, а 99% это поток сознания, который читать и осмыслять очень тяжело, да и желания нет никакого. Диалоги пустые, мертвые, неинтересные. Персонажи такие же, как и диалоги. Пытаясь показать глубину автор уходит в какие-то замудренные обороты, размышления, мысли, которые в итоге ни к чему не приводят. Самое неприятное - у всех персонажей один голос. Они все говорят одинаковыми штампами, в которых чувствуется голос автора. У них нет характера, нет своей изюминки, есть только сухой остаток в виде вывернутой наизнанку неправдоподобной речи, когда внутри диалога абсолютно все равно кто какую реплику произносит - в итоге всё равно пустая болтовня и всё одно. Мысли самого «Прыгуна», которые в кавычках виляют по всему тексту - единственное, что было более-менее занимательно наблюдать в ходе развития сюжета, которого по сути и нет. А про эту «Сашеньку» я вообще молчу. У меня создалось ощущение, что она робот, настолько механически она всё делала и искусственно чувствовала и передавала свои мысли. В общем, разочарование полнейшее. А задумка была интересной. Обидно.

Суть: хм. А я не знаю, в чём суть. Это какой-то сплошной поток сознания с нулевым действием. Главный герой поочерёдно разговаривает с какими-то странными рандомными людьми (таксист, бездомный алкаш, потенциальные участники «Битвы экстрасенсов»), и все они, как на подбор, оказываются доморощенными философами, познавшими смысл бытия. И выдают они ему свой поток сознания. А главный герой - свой. И так на протяжении 336 (!!!) страниц. Наверное. Потому что я прочитала только 62 из них и больше не могу продираться через этот низкопробный пьяный бред.

Автор явно решил, что метафоры - наше всё, и напихал их сколько влезло. Типичный отрывок из этого, прости господи, творения выглядит так:

«На небо словно пролили чернил. Кое-где ещё белое, оно постепенно резалось на куски тёмными линиями, что раздувались и исходили бахромой, искореняя бель и возрастая мрачной силой, пуская кровь ненавистным альбиносам, и она - алая - непрерывистым потоком секла тупое безразличие асфальта и бледное, растрескавшееся морщинами усталости лицо самоубийцы. Обычная в такое время столичная осенняя гонорея».

А общаются между собой люди у него примерно так:

«Хочу кофе, чтобы прибавить динамики собственным колебаниям в пространстве».

И рассказывают друг другу истории фразами вроде:

«Мы пошли с ней в отделение. Мой небритый подбородок мрачно покачивался в такт диаграмме моих корыстных побуждений».

А ещё - на корректора денег явно не хватило. А стоило бы наскрести, хотя бы чтобы нормально оформить прямую речь и расставить заглавные буквы после точек. Сейчас от концентрации неграмотности в сочетании с псевдофилософскими помоями из глаз норовит пойти кровь.

Не знаю, зачем такое писать. Чтобы поиздеваться над своими редкими читателями, не иначе.