Стихотворения

В утренний сонный час,

• Кажется, четверть пятого, -

Я с ней тоже "встретилась" случайно и полюбила её тоже случайно. Мой приятель всех женщин-поэтов делил условно, на истеричек (Цветаева) и мастериц (Ахматова). Меня это почему-то обижало очень, в попытке доказать, что он не прав, полезла в сборники, и вдруг натолкнулась на стихотворение

Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики
...А я была его женой.

За этими скупыми строчками вдруг почувствовала судьбу, его, сильного, самоуверенного, мечтающего о дальних странах, любившего её, худую, угловатую, талантливую, прекрасную. Они так и остались чужими. И всё это в СЕМИ строчках.

Так и вижу их на ивановской Башне. Искренняя бесхитростная похвала творчества молодой поэтессы, приводит её мужа в страшное негодование (а ведь он дважды пытался отравиться из-за её отказов выйти за него замуж), на щеках появляются красные пятна: "Очень рад. Моя жена и по канве прекрасно вышивает" Вышивать по канве - быть в его глазах мастерицей? Она не смирилась. Он ушёл:

Был влюблен, жег руки, чтоб волненье
Усмирить, слагал стихи тогда,
Ведал солнце ночи - вдохновенье,
Дни окостенелого труда.
Мне совсем не нравится он - это
Он хотел быть богом и царем,
Он повесил вывеску поэта
Над дверьми в мой одинокий дом.

Вот с этого и начала читать не потому, что нужно было писать доклады об акмеистах, а просто потому, что полюбила эту трагическую, недолюбленную, славящую "безысходную боль" героиню. Стихи легко заучивались наизусть, ложились на душу. Было уютно рядом с этой тревожной душой.

Углем наметил на левом боку
Место, куда стрелять,
Чтоб выпустить птицу — мою тоску
В пустынную ночь опять.

Милый! не дрогнет твоя рука.
И мне недолго терпеть.
Вылетит птица — моя тоска,
Сядет на ветку и станет петь.

Чтоб тот, кто спокоен в своем дому,
Раскрывши окно, сказал:
«Голос знакомый, а слов не пойму» —
И опустил глаза.

Она умела обманывать эту тревогу, училась " просто, мудро жить, Смотреть на небо и молиться Богу" и чутко вслушивалась в темноту, верила, что не услышит, когда постучит он

Ты выдумал меня. Такой на свете нет,
Такой на свете быть не может.
Ни врач не исцелит, не утолит поэт,—
Тень призрака тебя и день и ночь тревожит.
Мы встретились с тобой в невероятный год,
Когда уже иссякли мира силы,
Все было в трауре, все никло от невзгод,
И были свежи лишь могилы.
Без фонарей как смоль был черен невский вал,
Глухонемая ночь вокруг стеной стояла...
Так вот когда тебя мой голос вызывал!
Что делала — сама еще не понимала.
И ты пришел ко мне, как бы звездой ведом,
По осени трагической ступая,
В тот навсегда опустошенный дом,
Откуда унеслась стихов казненных стая.

Потом пришёл черёд понимания других стихов: "Не с теми я, кто бросил землю", "Когда погребают эпоху", "Мужество". Я почему-то именно её гражданской лирике верю, она простая, торжественная и при этом негромкая. Как это ей удалось? Не знаю.

Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке,—
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.

В общем, полюбила я Анну Ахматову и иду с ней по жизни.

Что я могу сказать о Ахматовой? Только то, что это Великая женщина в поэзии 20 века. Да и вообще в романтической поэзии.
Эта тема любви мне кажется очень близкой в моем возрасте. Эти стихи о неразделенной и убийственной любви. Не знаю, но это самый любимый автор.
А это вообще мои любимые строки, несколько раз рассказывала в школе и на уроке литературы в колледже.

ПЕСНЯ ПОСЛЕДНЕЙ ВСТРЕЧИ

Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.

Показалось, что много ступеней,
А я знала - их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: "Со мною умри!

Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой".
Я ответила: "Милый, милый -
И я тоже. Умру с тобой!"

Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.

Я не знаю, как удавалось так писать стихи. Что просто пробивает изнутри. Заставляет что-то изнутри колохнуться. Нужно иметь особый талант, чтобы писать такие проникновенные произведения.

И еще очень сильно убивает вот это:

*
Сжала руки под тёмной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"

• Оттого, что я терпкой печалью

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру."
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру"

Анна Ахматова всегда привлекала мое внимание, причем очень сильно. Она всегда очень точно описывала действия, которые происходили в определенный этап ее творчества.
Вообще, писатели серебряного века очень сильно отличаются от других, даже та же Марина Цветаева или Пастернак. Хотя Цветаева никогда не писала с той точки унижения, как Ахматова.
Мне нравится предельная откровенность стихов Ахматовой, она всегда описывала свои чувства, порой до смерти истоптанные чувства, но она никогда не воздвигала себя на пьедестал униженной и оскорбленной любовью женщины, хоть очень четко и показывала, что все-таки женщины те существа, которые по жизни несут крест униженной любовью женщины.

Один стих из ее репертуара врезался мне в память - я его помню наизусть:

Сжала руки под темной вуалью,
"отчего ты сегодня бледна?"-
Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь я крикнула: "Шутка
Все что было. Уйдешь, я умру"
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".

Дальше...

Этот стих стал моим любимым и многочисленных ее стихов, он показывает, что женщина способна любить мужчину настолько, что готова за него и ради него умереть. Это именно та униженная женщина, униженная именно любовью женщина, который несет этот крест до могилы. Причем именно такой образ женщины фигурируется в ее поэзии.
Я преклоняюсь перед этой писательницей. Когда речь идет о ХХ веке, то этот век у меня ассоциируется только с ней.

Познакомилась с Анной Ахматовой я еще в школе и уже тогда была покорена ее манерой написания и атмосферой произведений. Никогда прежде я по-настоящему не любила поэзию, но эта поэтесса меня переубедила.
Вновь обратилась к творчеству этой, не побоюсь этого слова, великой женщины и в который раз испытала эстетическое наслаждение от каждой проведённой минуты в компании с Анной Андреевной.
Поймала себя на том, что читая вслух и слыша свой голос, я покрываюсь мурашками, и не раз случалось, что непроизвольно наворачивались слёзы. Я человек сентиментальный и впечатлительный и всё же зачастую не чувствую связи с автором, тут же всё моё нутро ликовало. Я не могу не восхищаться гениальностью этой поэтессы. Все мы люди и все мы смертны, но всё же бессмертие существует, и когда прикасаешься к творчеству таких неповторимых личностей, понимаешь, что вот оно бессмертие – в умах и сердцах читателей, которые даже спустя больше века помнят, любят и ценят то творчество, которое подарили они нам. Надеюсь Анна Андреевна Ахматова еще долгие-долгие годы будет жить в памяти поколений, которым она подарила своё творчество и открыла свою душу….

Гордый профиль, волосы настолько темные, что даже отливают фиолетовым, нос с горбинкой, величественная поза...
Такой мне представляется Анна Андреевна Ахматова, ААА, женщина с великим поэтическим даром.

Ее стихи очень, безумно красивы. И почти в каждом есть строчка, полная такой боли, печали, любви, что она врезается в память и остается там, как часть твоего существа.
Стихотворения о страсти, о Родине, о войне, о смерти... Во всех них - редкостная гармония и изящество. Во всех них - часть мудрости и вдохновения женщины, которая "обгоняя солнце, летела " - вперед, к своей трагической судьбе.

Еще в школе меня поразил эффект, который производит поэзия Ахматовой. 10 лет после знакомства, а я до сих пор, то и дело, декламирую про себя "Песнь о последней встрече" и ровно столько же времени я планировала прочесть полноценный сборник. Свершилось. Для меня, стихи Ахматовой - это как глоток прохладной свежей воды в жаркий день, с её чистыми эмоциями и необычайно яркими описаниями природы, но это все больше, в юности. Зрелые произведения, относящиеся к более позднему периоду полны душевной муки, боли утраты и страха за близких ей людей, а также не лишены некоторой доли мистицизма. Весь размах женской души, полной чувств, готовой искренне любить сразу многих, о многих переживать, скорбеть с неистовой силой и горько презирать, в одной небольшой книжице. Разумеется, рекомендую к прочтению, хотя бы, для ознакомления.