В коллекции
ArnesenAttollents
- 4 558 книг

Ваша оценкаЖанры
Ваша оценка
Как-то небогато у Бейтса с популярностью в России, небогато. Наверное, это неудивительно. В рецензиях меня часто заносит в область субъективности, но сейчас, пожалуй, надо постараться максимально объективно изложить потенциальным читателям, что нам предложила «Художественная литература».
Набор, в общем-то, небольших произведений, покрывающий все (или почти все) этапы деятельности Херберта Эрнеста Бейтса, повествует о жизни англичан среднего и ниже социального уровня, а иногда и дармоедов, в основном в деревне и в глубинке. Некоторые из них больше напоминают психологические портреты персонажей, не всегда обладая развитой сюжетной линией. Но даже если сюжет налицо, Бейтс не очень много внимания уделяет ему: для него важнее создать атмосферу, заставить читателя почувствовать героя или ситуацию, а там он может закончить повествование в таком месте, что нам захочется узнать, что же произойдёт дальше… Увы, мы не узнаем.
Все до единого рассказы и повестушки наполнены погодой, цветами, растениями, запахами; человек для Бейтса существует в природе, и многие его персонажи от природы, не наделены склонностью к рефлексии и анализу, жизнь воспринимают непосредственно, то может быть иногда приятно, иногда чуть менее приятно. Но, в целом, произведения наполнены жизнью и жизнелюбием – в этом, вероятно, его главный козырь, что делает их чтение столь интересным занятием (пусть даже на старый манер). Много рассказов о любви, причём отношение к любви вроде как и простое, но эта простота обманчива, и чувства даются героям не всегда легко. Зато юмор лёгкий, воздушный, без налипания зла и раздражения.
Это как будто вы идёте по деревенской улочке, а она пересекает ручеёк, и по поверхности ручейка что-то плывёт. Понятно, что вам это не нужно, но любопытно остановиться и посмотреть, что же там. И вообще лето в этом году отличное.
Так вот читать Бейтса.

Внизу она сразу же направилась в парадную залу и, войдя, застыла, как вкопанная. Она внезапно осознала, что её состояние достигло апогея. Время выбрало эту долю секунды, чтобы пригвоздить её к месту. Она почувствовала себя, как насекомое, наколотое на булавку.
— На что ты так смотришь? —спросил Артур, входя в зал.
— На жёлтую ткань. Не трогай ничего. Просто погляди. Это чудо.
— Не вижу никакого чуда.
На кресло в дальнем конце залы был наброшен кусок парчи цвета недозрелого лимона, тёплой золотой россыпью согревающей серый, типично французский, холод стен и мебели. Внутренним зрением девушка мгновенно узнала его, чувствая его созвучие ей самой, её настроению, прошлому и будущему. Она стояла, зачарованная моментом, не видя ничего вокруг — ни стен, ни света, ни Артура, захлёстнутая, вынесенная из жизни этой чистой волной переливчатой ткани.
Другие издания
