Поэма о скрытом смысле

Когда тебя уже волочат в ад, Велик ли прок читать святой аят? Ведь то раскаянье, что опоздало, Не лучше нерадивости нимало

«И нам бы думать стоило всегда:
Мы от кого бежим, бежим куда?
Сокрыться от себя не в нашей воле,
От бога убежать нельзя тем боле».

Иные преуспели ловкачи,
Как холст, сбывая лунные лучи.

Они глупцам сиянье отмеряют
И, как за ткани, деньги огребают.

На тот базар, где шум и суета,
И мы пришли, чтобы купить холста.

И призрачный нам отмеряют свет
Взамен прожитых понапрасну лет.

Так где же то, что куплено досель?
И нет холста, и опустел кошель...